Там, где вкус тишины – позабытый и странный,
И плывёт под ногами пастельное небо,
Дремлют улицы ,ёжась в туманном пространстве...-
Им бы снега..

Где меняются лица земли полюсами,
Там стоят, не считая дождей километры,
Корабли ,что целуют закат парусами..-
Им бы ветра..

В мире слов, где улыбки на слёзы похожи,
И цветут на балконах бесстрастья герберы,
Там сутулятся лица уставших прохожих..-
Им бы веры..

Стынут,ветром прошитые,хрупкие зимы,
Где,роняя предчувствия в морок ненастья,
Пишут женщины письма далёким любимым –
Им бы счастья..

Пытка безмолвием - вечная сага снега.
Слабому - саван.
Сильному - белый флаг.
Сдаться без боя, но одержать победу:
в акте смирения больше огня атак.
Та же незримая и роковая сила.
В каждой снежинке - точный, сухой расчёт.
В каждой улыбке - скрытый заряд тротила,
если смотреть и мыслить на год вперёд.
……….
Зимняя тайнопись…
Босо иду по снегу.
Сможешь осилить повесть моих следов?
Сорвана, сброшена маска железной леди.
Мысль обнажается в детском бесстыдстве слов…
В тоненьких пальчиках вновь оживает лето
музыкой вечности… нежности и тепла.
Время больших морозов,
а я раздета -
так непорочно, искренне - догола.
…….
Магия целого -
что-то за счёт чего-то...
Я отступаю, дав тебе сделать шаг.
Опыт не про' пит - слишком верны расчёты:
ты наступаешь и не даёшь дышать,
стиснув в объятиях - бережно… властно….
Тише!
Губы и судьбы - тесно…. предельно… встык…
Пламя пульсации:
я не дышу, ты - дышишь.
Я - замолкаю. Ты прорастаешь в крик.
…………
Это закон расчёта,
что нам не писан.
Можно нарушить, не преступив черту.
Стань самым чётным в списке нечётных чисел.
Я буду ставкой Света на темноту.
Фатум неверия.
Утренний шелест неба.
Плачущим демоном сходишь в меня с холста.
В сонной артерии белая сага снега
алой симфонией бьётся / как боль чиста /
……….
Медленно-медленно падают в кубок даты.
Тайна причастия...
Я подношу к губам
всё, что когда-то было светло и свято.
Мы проиграли оба - по всем статьям.
Бледные….бедные…..пленные
пьём друг друга.
Как перед казнью - сыты глотком воды.
А за окошком белая сага вьюги жаждет распятия, чтоб замести следы...

"Ибо нет пути назад..."

...ты знаешь, ни печали, ни обиды, теперь зима - бесценный визави... и я
сменю бумажные прикиды на снежные, без разниц, мон ами... придвинутся к
окошку ветки вишни, продлят - невольно - линию руки... и время станет -
быстро и неслышно - завязывать на память узелки... конечно - да... конечно - буду помнить...
полынь легко заменит резеда... но чёткие
квадраты тёмных комнат начнут - песком и глиной - оседать... проснусь
вчера - вокруг одни руины... и лишь декабрь торчит печной трубой, да
снегом заметённые равнины(открой тетрадь) - лежат перед тобой...
качается ледовая скорлупка...меня покинут прежние места... надежда -
белокрылая голубка - жестока,как любая красота...

"Любовь моя, видишь, как я без тебя одинок?"


...в одну и ту же зиму?..ты прав - увы - нельзя...
и дни неотвратимо по сонным льдам скользя,
войдут, влетят в твой город...им календарь - не брат,
а числа только повод других не помнить дат...
не знать небесной грусти, терявших благодать
снежинок, что отпустят - на волю - умирать...
не верить прежним страхам в колодцах тех дворов,
где женский голос - плаха для новых мастеров...
словесных схронов сотни..."пока горит свеча"...
но в тёмной подворотне светлее, чем в речах...
...декабрьскою порою - от слёз, тоски и бед -
укрой меня полою метелью сшитых лет...

...листок сложили - судно, бумажных слов не счесть...
"обманываться трудно, но радость в этом - есть"...

Отставить иллюзии. Фея в каске. Поскольку для нежности не резон. Ты
снова, хороший, в гостях у сказки, укатанный чёртовым колесом. А время
не лечится. Время - хроник, которому вынесен приговор.
Как_будто_бы_девочка носит броник, читает с айфона до Беговой [не важно -
Прилепина или твиттер] и режет цитатами налету. Её наважденья с твоими
квиты, кривляясь на графике амплитуд. Она не решила: уйти?/остаться?
[Реал с нереалом попробуй, сверь!] Какое блаженное святотатство - любить
её осень - из ряда сверх. Какое талантливое кощунство - её без сомнения
понимать, когда на прицеле шестого чувства уже назревающая зима.
Как_будто_бы_девочка смотрит дальше, туда, где, исполнены женской лжи,
рождаются выстрелы.Неудачник.
И ты ей дословно принадлежишь.

"А только проявленье этой жизни..."



...входящие, оставьте мне надежду...
дыханье, прозвучавшее не в такт,
уступкою тому, что было прежде...
но зимних слов растянутый этап,
заполнив небом стылые просторы,
не мысля оказаться в тупике,
приводит к пониманию простого,
не дав передохнуть в чужой строке...

...и чей-то голос - легче, тише, глуше -
взметаясь из бумажных ворохов,
напомнит, что любой кусочек суши -отрывок не-написанных стихов...

Как славно, что ты сидишь сейчас у экрана
И думаешь, что читаешь не про себя...


- Не надо, хороший, не надо... Все будет в порядке. Все будет отлично,
ты слышишь? А эти слова... Я их записала случайно на старой тетрадке. Со
мной все в порядке - вот видишь - здорова, жива. А голос срывается -
это спасибо простуде, и руки дрожат от того, что я мало спала... Что
было - то было, давай-ка об этом не будем. Все это пройдет, нужно только
немножко тепла...
***
Когда-нибудь станет достаточно теплого чая, любимого фильма и прочей
родной чепухи. Но это потом, а сейчас... я безумно скучаю. Спасибо за
то, что мои не читаешь стихи.

Так хочется заплакать… невпопад. Всё хорошо (в том смысле, что бывало
намного горше). Лучше мат, чем пат. Чтоб с матом – да расставить всё
сначала. Чтоб вечный бой, чтоб в избу на скаку невзнузданной горящей
кобылицей…

…я обрываю глупую строку, решив пойти немножечко напиться.

Всё хорошо. Всё очень хорошо (в том смысле, что уже гораздо лучше), и
коньячок торжественно пошёл в желудок, согревая – странно! – душу.
Теперь и нарыдаться можно всласть. Коньяк и слёзы – просто панацея. И
спьяну даже в яблочко попасть, паля бездумно да по ложным целям.
Плевать на пат! я выбираю мат, здоровый мат, где главным кредо – похуй!

А за окном метелит кутерьма.
И это тоже, в общем-то, неплохо.

......и "снова, мама, я стою курю"...
всего лишь строчка модного шансона...
но жарко прижимаясь к Ноябрю,
мои стихи не выдержат фасона,
и станут кулачками по спине
лупить и повторять: уходишь, глупый...
и, если кто-то помнит о цене,
то швы слогов,рассмотренных под лупой,
грубее тех, что вовсе не видны,
но речь сошьёт пространство до минутки...
...и снег летит количеством вины,
отпущенной нам в этом промежутке...

Ты налила и я пью за здравье,
и буду пить с тобой до утра,
ведь ты не можешь меня отправить
стоять с монетой у черных врат,
и не за мною сомкнутся воды,
когда по Стиксу уйдет ладья -
да, ты хитра, но моя порода
мне говорит, что умру не я.
Скажи мне, женщина, что там - в кубке?
Я чую привкус и он горчит.
Ты хороша, как крыло голубки,
но птицы так не кричат в ночи,
как ты - раскинувшись подо мною,
забыв гордыню свою и честь...
Но отчего же так сердце ноет,
как будто там оно правда есть?
Шепнёшь: "цикуту запей любовью -
её испившие не умрут"...
...Когда пьянеешь от вида боли другие вина не по нутру.