Ей приснилось небо в облаках
А мне – покойник разложившийся в кустах
Ей приснились разговоры о любви
А мне – холодный труп в запекшейся крови
Мне снятся части тел, а ей – бенгальские огни
Такие разные мы с милой видим сны!

Прямоугольнички могил
На нас насмешливо взирают
И как бы долго ты ни жил
Они спокойно ожидают...

Вы суетитесь как всегда
Как-будто вечно жить собрались
Имейте совесть господа
Ведь червячки проголодались!

Родился*, любил, страдал
Кушал пищу, умирал
А теперь сидит в раю
И у бога: "How are you?"
Спрашивает иногда
Дескать: "Все в порядке?" - "Да!"


* - здесь ударение на последнем слоге.

Небо пей и воздух ешь
В пустоте зияет брешь
В тишине хохочет Рок
От него уйти не смог
Ни один еще пацан
Будь он трезвый, будь он пьян
Будь он смелый или трус
Я иду, я не боюсь!

Я кожей чувствую запах весны
Я напеваю песенку которую никто никогда не пел, и уже не споет
Я улыбаюсь всем своим несбывшимся мечтам

Я живу – и это волшебно
Жизнь моя коротка и мимолетна – и это красиво
Смерть моя всегда ждет меня, и это – НАСТОЯЩАЯ ВЕРНОСТЬ!

Покинешь смысла берега –
Закружит хаоса пурга,
Но в этом хаосе безбрежном
Поймать ты сможешь шанс успешный
И на крыле его послушном
Свою нести над миром душу...
Зайти в кафе, похавать суши
Потом домой, и бить баклуши.
Ван Гог хотел отрезать уши
Второе правда не успел:
Скоропостижно околел.
Но тот кто смел, тот преуспел
В успехе безнадежных дел!

Я не Ван Гог
И не Ван Дам
Но я Вован*
И я упрям!!!


*Вован (Владимир) – это мое человеческое имя.

На покосившихся крестах
Стоящих молча у дороги
Стремлений грустные итоги
И пустоты привычный страх...

Всегда открытые врата
В страну несбыточных желаний
Блюдут тщету твоих страданий
За ними только пустота...

И ты уже шагнуть готов
В глухую черную бездонность
И дарят неопределенность
То жизни боль, то смерти зов...

Однажды ясно понял я
И ты – не ты, и я – не я
Лишь вечность, небо голубое
И море: странное, живое
И нет ни воли, ни неволи
Нет наслаждения, нет боли
Ни жизни нет, ни смерти нет
Лишь призрачный прозрачный свет
И ветра легкое дыханье
И смутное воспоминанье
О том, что все – одна семья
И ты не ты, и я не я...

Поэтам неуютно в этом мире
Поэтому они уходят рано
И только голоса звучат в эфире
И фотографии глядят с экрана

Поэты умирают понарошку
Поэтому поэтов нам не жалко
Ну, может погрустим совсем немножко
И сразу забываем, елки-палки