Ей приснилось небо в облаках А мне – покойник разложившийся в кустах Ей приснились разговоры о любви А мне – холодный труп в запекшейся крови Мне снятся части тел, а ей – бенгальские огни Такие разные мы с милой видим сны!

Прямоугольнички могил На нас насмешливо взирают И как бы долго ты ни жил Они спокойно ожидают... Вы суетитесь как всегда Как-будто вечно жить собрались Имейте совесть господа Ведь червячки проголодались!

Родился*, любил, страдал Кушал пищу, умирал А теперь сидит в раю И у бога: "How are you?" Спрашивает иногда Дескать: "Все в порядке?" - "Да!" * - здесь ударение на последнем слоге.

Небо пей и воздух ешь В пустоте зияет брешь В тишине хохочет Рок От него уйти не смог Ни один еще пацан Будь он трезвый, будь он пьян Будь он смелый или трус Я иду, я не боюсь!

Я кожей чувствую запах весны Я напеваю песенку которую никто никогда не пел, и уже не споет Я улыбаюсь всем своим несбывшимся мечтам Я живу – и это волшебно Жизнь моя коротка и мимолетна – и это красиво Смерть моя всегда ждет меня, и это – НАСТОЯЩАЯ ВЕРНОСТЬ!

Покинешь смысла берега – Закружит хаоса пурга, Но в этом хаосе безбрежном Поймать ты сможешь шанс успешный И на крыле его послушном Свою нести над миром душу... Зайти в кафе, похавать суши Потом домой, и бить баклуши. Ван Гог хотел отрезать уши Второе правда не успел: Скоропостижно околел. Но тот кто смел, тот преуспел В успехе безнадежных дел!

Я не Ван Гог И не Ван Дам Но я Вован* И я упрям!!! *Вован (Владимир) – это мое человеческое имя.

На покосившихся крестах Стоящих молча у дороги Стремлений грустные итоги И пустоты привычный страх... Всегда открытые врата В страну несбыточных желаний Блюдут тщету твоих страданий За ними только пустота... И ты уже шагнуть готов В глухую черную бездонность И дарят неопределенность То жизни боль, то смерти зов...

Однажды ясно понял я И ты – не ты, и я – не я Лишь вечность, небо голубое И море: странное, живое И нет ни воли, ни неволи Нет наслаждения, нет боли Ни жизни нет, ни смерти нет Лишь призрачный прозрачный свет И ветра легкое дыханье И смутное воспоминанье О том, что все – одна семья И ты не ты, и я не я...

Поэтам неуютно в этом мире Поэтому они уходят рано И только голоса звучат в эфире И фотографии глядят с экрана Поэты умирают понарошку Поэтому поэтов нам не жалко Ну, может погрустим совсем немножко И сразу забываем, елки-палки