Поездка как жизнь...

   Дождь. Капли разбиваются о лобовое стекло, сливаются, текут потоком, мучая уставшие дворники. Всё становится нереальным, размытым скоростью и струящейся с грязно-серого неба водой, предметы теряют очертания и превращаются в образы, за которые глаз не успевает ухватиться и которые память не успевает удержать. Одни цветные пятна по сторонам сменяются другими и гаснут где-то позади. Капля за каплей, секунда за секундой сливаются в сплошном потоке воды и времени, заливая все вокруг и не давая ничего рассмотреть кроме нескольких метров дороги в свете фар.  

   Дождь как пульс. Поездка как жизнь. С каждой каплей-секундой становишься от чего-то дальше, к чему-то ближе, но всё неизменно пролетает мимо, так и оставаясь полускрытым в пелене дождя. Видишь только дорогу впереди и всё надеешься, что эта дорога тебя куда-то приведёт, отчаиваешься, что надежды напрасны, и всё равно чего-то ждёшь, веришь, что всё не зря... И хочешь иногда остановиться, даже притормозишь, чтобы увидеть, почувствовать, полюбить или возненавидеть, в конце концов. Но снова давишь на газ, боясь опоздать, хотя и не знаешь куда.

   С каждым поворотом всё увеличивается скорость, всё усиливается дождь, и ты мчишься дальше и дальше, оставляя позади сбывшееся и несбывшееся, то, что хочешь помнить и то, что хочешь забыть, боль, радость, желания, надежды и мечты. А дождь всё барабанит по крыше, отсчитывая секунды, минуты, часы и годы, промелькнувшие и исчезнувшие за горизонтом. И душу режет избитая подлая фраза: «Счастливого пути!»