Зима. Весна. Лето.

Зима.
Однокомнатная квартира в рабочем районе города. Обстановка обыкновенная, еще советская, год 1991-й.
На ковре, который наляписто украшен темно-коричневыми цветами, сидит девочка. Возле нее стоит проигрователь и куча пластинок с разнообразными сказками, песнями, музыкой. Из динамиков доноситься приятный голос:

Кто не знает дядю Степу?
Дядя Степа всем знаком!
Знают все, что дядя Степа
Был когда-то моряком.

Что давно когда-то жил он
У заставы Ильича.
И что прозвище носил он:
Дядя Степа — Каланча.....

Звонким детским голоском она повторяет слово в слово, рассматривая при этом цветные картинки на обложке пластинки. Воображение дорисовывает улыбку Дяди Степы, и как он героично спас мальчика- это целый мир, полный приключений и детской наивности и радости. А буквально за стенкой, в кухне, мама жарит котлеты. Сквозь тонкую кирпичную стену доносяться звуки шипение масла на раскаленной сковородке и сладко-горький запах, такой от которого бурлит в животе.
-Мама! Слушай...
-Не кричи, поздно уже, соседи спят! И мой руки, будем кушать.
Пошел снег.
Весна.
Утро. Город просыпается. Люди, машины, дома. Странно, но когда тебе хорошо в памяти всплывают только картинки, как будто стоп кадры из фильма.
Дорога в школу была самым познавательным делом с утра. Вот ты как бы и одет и собран, но просыпаешься почему то именно по дороге. Вышла на улицу - тепло. Весеннее солнышко ярко припекает в правую щеку, так и норовит оставить там парочку веснушек. Ноги идут, автоматически, а ты все так же спишь и видишь только асфальт и свои стоптанные, еще зимние, ботинки. А где то там, на подкорке голос мамы: «...и смотри под ноги»! Угол дома, за которым обязательно пару секунд дует сильный ветер, и можно идти по привычной дороге. Окончательно ты понимаешь, что проснулся только на финишной прямой: тяжесть рюкзака за плечами, зеленеющие деревья, рыжие собаки и звуки города. С бодрым утром!
Лето.
Отчего невозможно летать? Вот так взять и за секунду оказаться там, где ты захочешь?
Раскаленный вокзал принял меня в свои обьятия. Поездка куда либо это целый ритуал, и все его проходят ну очень серьезно. Четырехчасовой марафон по электричке начинается с покупки билетов и основательного выбора места. Все, тронулись! В моем вагоне вокруг вместо людей одни книги и газеты. В другом поинтереснее - азартные игры и песни под гитару. Пейзаж за окном как правило однообразен, исключения составляют только станции. К концу поездки происходит метаморфоза — атмосфера в вагонах становиться однообразной, а картинка за окном меняется каждую минуту. И вот казалось бы все, добрались, а нет, нас ждет еще старый, пыхтящий автобус. Он не спеша, но уверенно следует по своему маршруту, огибая глыбы доменных печей. Усаживаюсь на заднее сидение как на трон и болтаю ногами. Мы заезжаем под мост, в салоне становиться темно и необычно, как в сказке, и только светлое пятно впереди. Вот последняя остановка под названием «пожалуйста», так ее назвали люди, на самом деле остановки там не было, но все просили: «остановите, пожалуйста...».
На горизонте виднеется две пожилые фигуры: женщины в ситцевом платье и мужчины на три головы выше ее.
- Ба....Де..! Теперь я могу кричать сколько захочу!