И легкими шагами наступал рассвет, покрасив розовым....
Стекло, в моей оконной потемневшей раме.
День наливался силой, разгоняя тьму в углах,
Лучи сочились  сквозь невидимые грани.
Ночная мгла как будто не желая умирать,
Пытаясь спрятаться от вездесущей утра длани,
Стекала на пол, заползала в шкаф и под кровать .
 ............................................
И будто призывая к покаянью
Звонили вдалеке колокола.
И тьма не устояла, уступив сиянью.
День занялся, ночь, уступив ушла.
 ...........................................
И утро пело, пеньем певчих птиц
И шло себе легко, чуть слышно крыльями шурша.
И нежность милая проснувшихся ресниц
Их трепетанием окутала меня....

Он просыпается среди ночи, в поту от страха за ту что рядом. Целует мягко и тихо в очи, ласкает  нежно с любовью, взглядом. Она же спит чуть дрожат ресницы, во сне с улыбкой, его не слышит. Он поднимается и на кухню, скрипя паркетом и тяжко дышит.  Сердечных капель разбавил бренди, когда вернулся постель пустая. Стоит он в шоке не понимая, потом со временем вспоминает.  - Давно она умерла в больнице и нет ее и не будет рядом. Стоит согнувшийся в пояснице, с разбитым сердцем, с потухшим взглядом...

.....................................

Она проснулась от боли в сердце. Поднялась, села в своей постели. Тихонько гладит его по шее,  касаясь пальцами еле-еле. Тихонько шепчем ему на ушко - Окно открою родимый, ладно? Идет на кухню, воды налила, окно открыла, а там прохладно. Вернулась в спальню, наполнив кружку, быть может пить он захочет утром. Пуста постель и пуста подушка,  белеют простыни перламутром. Тут вспоминает - давно ведь умер, давно вдова она - не супруга. Она сползает тихонько на пол и тихо воет в ночи белугой...

.....................................

Уж сколько лет их пустует дом, зима и лето идут по кругу. Завяла вишня под их окном, они же как  прежде снятся друг-другу.

Упала мгла на улицы пустые.
Лишь только изредка средь тишины ночной,
Треск мотоцикла разорвет покой,
Или шаги - загадочно глухие,
Возникнут вдруг и сгинут под луной....

И Ночь совсем безлика и тиха,
И сердце щемит, как от раны колотой.
А я пишу и пахнет кофе молотый.
И просит лечь тут строчкою стиха,
Тот ветер, что открыл окошко в комнату....

Мне вновь приснится, кошмарный холод, колючка провлока, собачий лай.
Сырая шконка, шестерка, голод, топтун, хозяин и вертухай...
Жизнь не спланируешь зараннее, судьбу гадая по луне.
И мысли тайные, мысли темные не пропускают меня к себе...
Я не сужу, не бросаю камень, осознавая свои грехи.
А кто-то спьяни прочтет и скажет, что это вовсе и не стихи.
А кто-то умный, считая гласные, мне сажет просто - тут рифмы нет.
Стриптиз души в твоем то возрасте? Ты опоздал ведь на много лет...
И кто-то скажет - пиши о птичках, как задувает сквозняк свечу...
А я о птичках ведь не умею, о наболевшем писать хочу...
............................................
Опять я ставлю многоточие, надясь, что смогут меня понять,
Пишу я выжатой с сердца кровью, жаль ты не будешь меня читать....
...................................................
Темно и сыро, внизу у бровки там в луже моет лицо луна.
И я стою тут у самой кромки, а ниже бездна совсем без дна.
И я стою на краю у Вечности, где начинается путь домой.
И громкий смех разрывает полночь, такой знакомый...
 Наверно мой....

Календарь изветшал и оторваны главные даты.
Я сорву со стены и отправлю в горящую печь.
Чтоб не думать о том, что однажды случиться когда-то,
Где не будет меня, чтоб тебя охранять и беречь.
Я оставлю тебе, этот дождик стучащий по крыше.
Синеву в небесах, щебетание цикад полевых.
Не груси, думай только, что я просто вышел.
Ты найдешь еще имя мое среди списков живых.
Я оставлю тебе то, что все называют любовью,
Уходящие рельсы, ведущие в лучшую жизнь.
След в душе, что на веки пребудет с тобою,
И когда будет грустно ты на взгляд мой в толпе обернись.
Оставляю и русский язык, тот язык на котором,
Я тебя так безумно и страстно люблю.
Фото в рамке, с которого ласковым взором,
Я твой взгляд по утрам ежедневно ловлю.
Я останусь с тобой в этой книге засохшей ромашкой,
Тихим скрипом по полу идущих шагов.
Я останусь случайным подарком - фарфоровой чашкой
И затертой тетрадью, написанных мною стихов.....

Задержись! В этом мире так мало наивных.
Ради сирых таких терпит Бог грех земли.
Где они? Я не знаю - ищи сам невинных,
Как и ты погибающих нынче в пыли.
Это очень позорно в припадке бессилия,
Добровольно уйти, словно тень со стены.
Ну и что, что поломаны временно крылья,
Ну и что, что ночами кошмарные сны.
Если лучшие будут стрелять себе в сердце,
Мир зачахнет, сгниет от волков и тупиц.
Нараспашку раскрой ты души своей дверцу,
Ум пусть сбросит остатки ненужных границ.
Будь всегда сам собой до седин, до заката.
Будь ты верен и честен и ночью и днем.
Отдавай все, что можешь не желая возврата,
В этом верх справедливости, мудрость времен...
....
Ну и что, что кричишь, и не слышишь ответа.
Но зато есть еда и на теле одежда.
Соломон сквозь века шлет нам мудрость совета:
- Если ты еще жив, значит есть и надежда.....

Приснился сон, что звезды все повешены не мной.
Из бездны голос слышал я, зовущий за собой.
Я гнал его, чтоб не плутать по лабиринтам своих снов,
Чтоб заглушить рассудку неподвластный этот зов.
Прогнал я голос и не ставши ждать ответ.
Кому тут ждать раз меня просто нет?...
Пусть все загадки разрешит, кто звал меня во тьме,
Тот, кого нет на той и нет на этой стороне.
Тот, кто ни тьма ни свет, ни лед и ни огонь,
Кто рисовал судьбу мне на ладонь...
Что б шел я жизнь по линиям судьбы,
И не мечтал, и умер без борьбы.
Но нет меня... кого гоню я прочь?
Того кто в сон ворвался в эту ночь?
В мой сон, который сам я сотворил?
И умер он - Он сам себя приговорил....
.....
Пришел рассвет и я среди миров,
Плутаю в лабиринте своих снов.
Увяз во сне... Мне не увидеть больше дня
- Нет голоса, чтоб разбудил теперь меня...

Есть место, где даже щебетанье птиц,
Напоминает смех без видимой причины.
Где нету серых изможденных лиц.
И нету зла всемирной паутины.
Там никого заочно ни осудят,
И даже если ни двора и ни кола,
Благая весть опять из ниоткуда,
Придет, на крыльях ангела легла.
Там радость бьет во все колокола.
Там смерти нет, а если есть - она подобна чуду.
Я слышу звон. Но это бьют не зеркала,
То тишина пришедшая оттуда.....

Вертит им она и крутит,
Как жонглер своими кольцами в цирке.
Может статся она и любит?
Как ученый свою пробирку?
И любовь ее как распятье.
Она тянет с него все жилы.
Чтоб смотрел он вокруг с проклятьем,
Чтобы не было больше силы.
Чтобы не было больше силы,
Написать ни одной строки.
Чтоб до самой своей могилы.
Не хотел он слагать стихи.
Что бы с нею он шел по жизни,
Куда нет ни дорог ни троп.
Чтобы не было даже мысли,
Повернуть или сделать стоп.
Она крушит его любовь,
Отрывая навеки крылья.
Терпит он поднимая бровь.
От усталости и бессилья.
Терпит он поднимая бровь,
Принимая любовь без крыл.
Только мысль будоражит кровь.
Разве так он ее любил?....

Опять я не в ногу, и явно не в шаг,
Не ведаю, что творю.
Ногти в ладони, пальцы в кулак.
Стихи я тебе пою.
Не время дорого, а пора,
Ах сколько воды утекло.
Давно ведь все было,
а будто вчера.
И ветер стучит в окно.
СтрЕлки до восхода не добегут.
Встанут на полпути.
Не смотри с укоризной, 
Я так не могу.
Мне еще долю свою нести.
Ты голову мне положи на плечо.
О главном давай помолчим.
Твое дыхание горячо.
И ссориться нет причин.
Пропала в прошлом сомнений нить.
Как в речке исток ручья.
Тебе не надо ни о чем говорить.
Я знаю, что ты моя.
Затихнут в камине всплохи огня.
Сквозняк поутихнет в трубе.
Ты отдала мне саму себя,
А что я отдал тебе?...
Стихи пишу буд-то жизнь живу
И скоро уже рассвет.
Я больше вопросов не задаю,
Ведь знаю давно ответ....