Осень здесь бесстыдно обнаженная, 

В комнате до самого рассвета 

Там душа страдает обожжённая - 

Песней, что тобою не допета. 

Часто вечерами так бывает. 

Сидя на кровати у поэта, 

Грусть мечтательно и тихо напевает - 

Песню без последнего куплета. 

Ночь наполнится опять привычной тьмою, 

Миг короткий, удлинив до вечности. 

Одиночество, склонившись надо мною. 

Что-то будет говорит о неизбежности. 

Мгла к утру с туманом убывает. 

Журавли и те уж улетели. 

Дождик по окошку выбивает 

Ритм для песни, что мы не допели. 

Сбудутся надежды, иль не сбудутся, 

Коль с пути мечта опять собьется. 

Все пройдет, простится, позабудется 

В тот же миг, как песня допоется. 

Память постепенно забывает 

И надежды не всегда достигнут цели. 

Только слышу ветер допевает - 

Песню, что с тобой мы не допели...

Я философ, право слово. Пусть уже не молодой. Зато выгляжу сурово - истощенный и худой... Пусть меня не понимают - ни родные, ни друзья, когда я им объясняю, все секреты Бытия. Философия проста. Я открою вам реальность - Миром правит пустота и  банальная случайность....

Я по улицам узким меж закрытых дверей, 

Пробегу мрачной тенью, по стенам скользя. 

Фонари мне навстречу глазами зверей, 

Будут тускло светить под покровом дождя. 

Я бездомный бродяга, неприкаянный дух. 

Я пришел ниоткуда и иду в никуда. 

Я бесшумно ступаю, легок я словно пух, 

Я все время меняюсь, как речная вода. 

Я разбросан по миру, я живу в зеркалах. 

Я разбит в отраженьях кругло-ликой Луны. 

И меня не найти в переменчивых снах, 

И меня не услышать там где нет тишины….