Кончается четверг...




Кончается четверг, и дождик мелок,
И сквозь него едва-едва видны
Два косяка летающих тарелок
Над мокрой территорией страны.
И девушки, бегущие с работы,
По лужам торопливо семеня,
Промокший двор и в нем промокший кто-то,
Немножечко похожий на меня.

О, как легка и необыкновенна
Та женщина, что скромный свой уют
Несет в химчистку в сумке здоровенной,
Немножечко похожей на твою...
А из-за облаков сквозь дождик мелкий
Глядит на двор в подзорную трубу
Бортинженер летающей тарелки,
Немножечко похожей на судьбу.

Кончается четверг, и дождик мелкок,
И трудно разглядеть в промозглой мгле
Чего-то, что на небо улетело,
И то, чего осталось на Земле,
И две фигуры посреди стихии,
Друг с друга не спускающие глаз,
Промокшие, слепые и глухие,
Такие непохожие на нас.

Счастливые, слепые и глухие,
Такие непохожие на нас...

Алексей Иващенко

1989

Быть знаменитым

  • 19.12.10, 11:56
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,podmig
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

Борис Пастернак

Любовь...

  • 23.11.10, 21:03
Любовь -  орел, чьи когти как атлас.
Любовь  - гора, в чьих жилах бьется кровь.
Любовь -  пантеры шелковая пасть.
 Гроза в цветах и гроздьях - вот ЛЮБОВЬ... (с)

Если...

  • 23.11.10, 12:15
Если коту не удалось поймать мышь, он делает вид будто погнался за листикомpodmig

Ночь лазурная

Ночь лазурная смотрит на скошенный луг. Запах роз под балконом и сена вокруг; Но зато ль, что отрады не жду впереди, — Благодарности нет в истомлённой груди.

Всё далекий, давнишний мне чудится сад, — Там и звёзды крупней, и сильней аромат, И ночных благовоний живая волна Там доходит до сердца, истомы полна.

Точно в нежном дыханьи травы и цветов С ароматом знакомым доносится зов, И как будто вот-вот кто-то милый опять О восторге свиданья готов прошептать...

А. Фет