На каждого рожденного в этом мире заготовлен холодный патрон

      Узкая улица старой части города. По одной стороне идет тротуар, вдоль него растут клены, листья уже начали желтеть. Повсюду валяется мусор. Ни одного мусорника, только рядом с фонарным столбом спиленные до основания ножки, на которых когда-то была урна. С обеих сторон улицы - старые пятиэтажки из грязновато-желтого кирпича. Пасмурно, в некоторых окнах уже горит свет, вечереет.  Рядом с тротуаром, впритирку к бордюру стоит старая "пятерка" бежевого цвета. В ней сидит мужчина, лет сорока, волосы черные как смоль, но их уже слегка посеребрила седина. Лицо волевое, нос не большой и прямой, глаза... Глаза серые, холодные. Он чего-то ждет. И курит. Поглядывает время от времени на дом напротив. Мимо изредка проезжают машины.

      Где-то заиграла музыка. Он сделал глубокую затяжку и медленно выдохнул дым в открытое окно. Посмотрел на часы. Включил радио и пощелкал по станциям. Выключил. Выбросил окурок наружу. Откинулся на спинку сиденья и прикрыл глаза на пару минут. На втором этаже в окне дома напротив зажегся свет. Мужчина открыл глаза, глянул в ту сторону, на мгновение застыл и напрягся. Потянулся к бардачку, вынул из него пару кожаных перчаток, натянул и поправил их на пальцах. Оттуда же вынул пистолет, снял с предохранителя, передернул затвор и положил в карман. Вышел из машины и направился к подъезду напротив...