ты находишь себе кумира, я перечитываю старые книги. в них самый цимус и старый уютный мир, без новых обложек и с нашими историями. похоже, я так в них и останусь, сама.
и временами такая тишина, которую миллиардам ртов никогда не испить до дна. ничем не заглушить и не перепеть, тишина длинною в жизнь и длинною в смерть.
забегая в прошлое, мы поворачиваем в разные коридоры. ты ворошишь
праздничные коробки светлых радужных комнат, доставая улыбки и рассыпая
конфетти, а я безнадежно пачкаю руки в саже тлеющих фотографий,
спотыкаюсь о ворохи наших ссор, поднимая пыль и осаживая её
червоточинкой в подсознании.
держи меня крепче за руку. я так легко могу сделать глупости, ты же знаешь.
show me the right way.
иногда это всё похоже на поиски стимулов между вчера и завтрашним полднем, но изо дня в день завтрашний полдень становится вчерашней половиной суток, такой же безрезультатной, как и прежде. иногда нужно почти умереть, чтобы безумно захотеть жить. без запоздания бы.
каждое сказанное тобой слово оставляет след, порой даже более глубокий, чем хотелось бы. а тебе порой нипочём, слова так и продолжают свой путь по чужим ушам, душам.
ты бы смог торговать словами. такой себе бесконечный опт.