ночь под сердцем пригрелась.
пространство слишком малО, чтобы
вместить иссохшую серость
сморщенных губ тишины,
безвременье потолка, окнА, шторы,
теней дыханье, мёртвые сны...
знакомые, а значит, уже и не страшные
как будто бы этот мир меня вынашивает
своей идеей, замыслом неким,
и я в утробе от плоти плоть.
как будто сплю, но открыты веки,
и выход ищу - "холодно", "теплее", "тепло",
"рождение", "смерть", "идентично".
фотограф в глаза мне тычет
стекляшкой объектива.
улыбочка - сейчас вылетит птичка
на диво.
