Воскресное

Центральной улицы конец,
тридцатой осени начало.
Ещё живой, и, как по мне,
такой пустяк - не так, уж, мало.

Сто двадцать градусов у стрел
в углу - четыре по полудню.
Прохожих лиц анфас смотрел,
но все - чужие только люди. 

О рифмах думал, как бы их
приблизить к чести максимально,
чтоб не сломать при этом стих?
Вопрос остался актуальным.

В тени деревьев дым пускал,
всё было ровно и беспечно.
Сентябрьский ветер у виска
нашёптывал о чём-то вечном.