З блогу Олени Степової "All be Ukraine" (Все будет Украина)
- 07.09.16, 21:02
Давно я так не сміялася 
Копіюю сюди одну з історії, яка трапилася із творчою особою "Бідосею" в окупованому Довжанську (це нова назва декомунізованого Свердловська). Хлопець часто потрапляв у комендатуру і на підвал на 15 діб.
Решту історій з ним шукайте на блозі автора. Вона попереджає, що "(не литературная, народная лексика, слэнг, сцены насилия, треш, кич и другие опасные для высокой душевной организации вещи )"
Начну просто. У меня в зоне живет друг. После ряда событий, я зову его просто, - Бидося. Нет, нет, это не та Бидося, о которой я писала в рассказе о получении паспорта. Эти Бидоси имеют значительное различие по половому признаку.
Бидося, молодой мужчина в самом расцвете до тридцатилетних молодых сил. Это и правильно с гендерной позиции. Так как большинство героинь моих рассказов женщины. Неравенство надо исправлять.
Так вот, этот молодой мужчина в полном расцвете до тридцатилетних молодых сил нетипичен для обывателя Донбасса, своей творческой личностью. И как любой пишуще-поюще-сочиняюще-малюющий отпрыск Муз, Пегасов и Парнасов, он абсолютно неприспособлен к реальному миру. Эх, творческие поймут, не творческие пожмут плечами, ну и ладно.
Он и до войны-то у меня в потеряшках числился. Ну, как потеряется в создании очередного шедевра, так с ним всегда что-то случиться. То ключи потеряет, то соседей зальет, то в милицию заберут за трагическое исполнение гениального произведения на крыше девятиэтажки в 3 часа утра. Ну, то такое, в мирное время, сглаживающееся работой, семьей и концертами. А тут война. Когда Бидося надолго пропадает из телефоно-интернета эфира, честно, нервничаю. Так как произойти там может, что угодно.
Но, как оказалось, война она тоже имеет предел. Предел терпения в отношениях с Бидосей. Да, такое редко, но бывает. Даже мы, его друзья, иногда беспредельничали, выключая телефоны на ночь, чтобы в самый сладкий пик снов не отвечать на смску «срочно рифму к слову дрон» или не слушать получасовое «щас, я тут набросал, качну тебе рэпчик». А тут стихия. В смысле войны. Трагизм, комизм, шизофренизм, нервы, натянутые, как струна и частичное оседание мозга в голове отдельных жителей оккупированной территории.
Поэтому его очередное задумчивое «здрасть, меня с подвала выпустили», заставляет не только радоваться, но и обзванивать всех знакомых, которые могут обеспечить хотя бы частичную зону комфорта возле сего дарования и объявить перерыв в отношениях войны и Бидоси.
Бидося, молодой мужчина в самом расцвете до тридцатилетних молодых сил. Это и правильно с гендерной позиции. Так как большинство героинь моих рассказов женщины. Неравенство надо исправлять.
Так вот, этот молодой мужчина в полном расцвете до тридцатилетних молодых сил нетипичен для обывателя Донбасса, своей творческой личностью. И как любой пишуще-поюще-сочиняюще-малюющий отпрыск Муз, Пегасов и Парнасов, он абсолютно неприспособлен к реальному миру. Эх, творческие поймут, не творческие пожмут плечами, ну и ладно.
Он и до войны-то у меня в потеряшках числился. Ну, как потеряется в создании очередного шедевра, так с ним всегда что-то случиться. То ключи потеряет, то соседей зальет, то в милицию заберут за трагическое исполнение гениального произведения на крыше девятиэтажки в 3 часа утра. Ну, то такое, в мирное время, сглаживающееся работой, семьей и концертами. А тут война. Когда Бидося надолго пропадает из телефоно-интернета эфира, честно, нервничаю. Так как произойти там может, что угодно.
Но, как оказалось, война она тоже имеет предел. Предел терпения в отношениях с Бидосей. Да, такое редко, но бывает. Даже мы, его друзья, иногда беспредельничали, выключая телефоны на ночь, чтобы в самый сладкий пик снов не отвечать на смску «срочно рифму к слову дрон» или не слушать получасовое «щас, я тут набросал, качну тебе рэпчик». А тут стихия. В смысле войны. Трагизм, комизм, шизофренизм, нервы, натянутые, как струна и частичное оседание мозга в голове отдельных жителей оккупированной территории.
Поэтому его очередное задумчивое «здрасть, меня с подвала выпустили», заставляет не только радоваться, но и обзванивать всех знакомых, которые могут обеспечить хотя бы частичную зону комфорта возле сего дарования и объявить перерыв в отношениях войны и Бидоси.
...
История 5
Камуфлыж решил культуру во дворе комендатуры навести. Типа к празднику. Дали краску и поставили забор красить. Типа флаг. Ну, голубой там, синий, красный, белый. С одной стороны типа русский флаг, с другой типа лэныровский. Мне чё. Мне ни чё. Я за красоту. Я против войны. Я вообще согласен красить, уже чувствую в себе стиль, уровень. Могу без перерыва шесть часов красить, во! И я этот пофигист, не? А, да пацифист. Крутяк! Надо тему качнуть про пацифизм, главное, не попутать с пофигизмом. Хотя, похоже, тема говняная в обоих случаях. А на стене, типа по флагам написать, «Путин-наш президент». Предупредили, что если шо не так, будут бить без хавчика, неделю. Я тему просёк, чё. Неделю без хавчика хреново. И краска прикольная. Яркая. Думаю надо пацанам все же приятное сделать, чё. У вертухая уже глаз и ус дергается, когда меня видит. Полгода вместе. Родня! Я его уже на рэп подсадил, треки гоняет, чё. Решил красить нормально. Чётко покрасил. Даже цвета не попутал. Голубой, синий, красный. И Синий, белый, красный. И решил сюрпрайз лупануть. Нарисовал ракету, в ней окно и типа оттуда Путин выглядывает и машет пацанам. И подписал, как просили «Путин наш президент». Дорисовываю, слышу цокот. Вертухай прет. Усы дыбом. Глаза в коматозе, из орбит вышли, ракету догоняют. Хрипит чё-то. Еле дышит. Я думаю, хана, инсульт у мужика. Во переработался или от патриотизма, чё, бывает. Видел, как бабы у портрета Путина плакали, чё. Вспомнил правила оказания первой помощи, нас учили в бурсе. И под дых ему лопатой. Хорошо, что рядом лежала. Типа массаж сердца. Он осел, захрипел. Точняк, инсульт или инфаркт. Хрипы, покраснение кожных покровов, синюшность рожи. Я его кинул на землю и давай спасать. Реально спас мужика, ля! Даже не побрезговал искусственное дыхание рот в рот. Эти сбежались. Я им ору: «Скорую, мужику хана, инсульт». Они звонить, руки дрожат, кнопки путают. Орут, мол, номер какой. А он в чувство пришел, мычит, руками дергает. Я говорю пацанам, типа, в бурсе препод говорил, что в таких случаях время на секунды идет и надо что-то уколоть или отрезать, чтобы кровяка сошла. Орка одна хватает ножару и по руке вертухаю, шмурыг. Кровяка во все стороны. Вертухай сипнулся и обмяк. Я ему глаза раздер, говорю, мужики, глазные яблоки чистые, шо помытые. Будет жить, спасли. Все обрадовались. Мне хавчик дали, типа премия, курево и бухнуть. Короче, если бы не я, помер бы мужик. Ой, ля, я орка спас!
Пока спасенный вертухай лежал в больничке мне нового дали. Типа, тот испортился. Мужики говорят, стресс, нервы. Новый, тоже видать нездоровый. На ноги. Все время качает его тудой сюдой. Думаю, надо ему рэпчик пихнуть, раз его качает. Он утром вышел на плац, мы еще подойти построиться не успели. А он уже слюней брыжжит, бегает вокруг стены, где Путин в ракете и орет: «Шо за х@я?»
Я ему говорю, типа, уважаемый, это ракета и Путин. А он мне говорит, это х@й. Я такое на заборах в детстве рисовал. Типа художник. Вызвал оркостан. Половина ржет, и говорят, мол, да, реальный синий х@й с красными яйцами и подписан «Путин-наш президент». Половина, глаза прячет и твердит, мол, ракета с вождем. Определил их, как русских. Наши смелее.
Я ему говорю, - синяя часть это ракета и в ней ваш президент, красная часть, это сопла, они горят, чтобы ракета летела. Если вам везде х@й мерещится, то это надо пить бром. Хотели побить, но вспомнили, шо я их пацана спас. Решили на конце х@я нарисовать звезду, по контору «СССР» и подписать рисунок «Ракета нашей страны». А внизу, типа, зеленая планета круглая. И я еще звезды предложил с Луной, типа космос. Пацанам понравилось. Дали курнуть и хавчик. Не били. На следующий день типа праздник. Типа поднятие флага, гимн и начальство. Приехал орк в медалях. Типа брал Берлин. Сразу пеной пошел. Тоже нервы. Их, ля, инсульт реально покосит от такой жизни, чё.
Орет: «Шо за на х@й, у вас х@й на стене нарисован». Пацаны, возмутились, типа, патриотический рисунок. Ракета везет Путина в космос, типа покорять. Долго спорили. Смотрели в профиль и анфас. Орк не поверил. Потом махнул рукой, сказал: «Та ну его на х@й», поднял флаг, раздал медали и уехал.
Меня выпустили. Ну, и ракета с вами, подумал я и пошел домой.
Камуфлыж решил культуру во дворе комендатуры навести. Типа к празднику. Дали краску и поставили забор красить. Типа флаг. Ну, голубой там, синий, красный, белый. С одной стороны типа русский флаг, с другой типа лэныровский. Мне чё. Мне ни чё. Я за красоту. Я против войны. Я вообще согласен красить, уже чувствую в себе стиль, уровень. Могу без перерыва шесть часов красить, во! И я этот пофигист, не? А, да пацифист. Крутяк! Надо тему качнуть про пацифизм, главное, не попутать с пофигизмом. Хотя, похоже, тема говняная в обоих случаях. А на стене, типа по флагам написать, «Путин-наш президент». Предупредили, что если шо не так, будут бить без хавчика, неделю. Я тему просёк, чё. Неделю без хавчика хреново. И краска прикольная. Яркая. Думаю надо пацанам все же приятное сделать, чё. У вертухая уже глаз и ус дергается, когда меня видит. Полгода вместе. Родня! Я его уже на рэп подсадил, треки гоняет, чё. Решил красить нормально. Чётко покрасил. Даже цвета не попутал. Голубой, синий, красный. И Синий, белый, красный. И решил сюрпрайз лупануть. Нарисовал ракету, в ней окно и типа оттуда Путин выглядывает и машет пацанам. И подписал, как просили «Путин наш президент». Дорисовываю, слышу цокот. Вертухай прет. Усы дыбом. Глаза в коматозе, из орбит вышли, ракету догоняют. Хрипит чё-то. Еле дышит. Я думаю, хана, инсульт у мужика. Во переработался или от патриотизма, чё, бывает. Видел, как бабы у портрета Путина плакали, чё. Вспомнил правила оказания первой помощи, нас учили в бурсе. И под дых ему лопатой. Хорошо, что рядом лежала. Типа массаж сердца. Он осел, захрипел. Точняк, инсульт или инфаркт. Хрипы, покраснение кожных покровов, синюшность рожи. Я его кинул на землю и давай спасать. Реально спас мужика, ля! Даже не побрезговал искусственное дыхание рот в рот. Эти сбежались. Я им ору: «Скорую, мужику хана, инсульт». Они звонить, руки дрожат, кнопки путают. Орут, мол, номер какой. А он в чувство пришел, мычит, руками дергает. Я говорю пацанам, типа, в бурсе препод говорил, что в таких случаях время на секунды идет и надо что-то уколоть или отрезать, чтобы кровяка сошла. Орка одна хватает ножару и по руке вертухаю, шмурыг. Кровяка во все стороны. Вертухай сипнулся и обмяк. Я ему глаза раздер, говорю, мужики, глазные яблоки чистые, шо помытые. Будет жить, спасли. Все обрадовались. Мне хавчик дали, типа премия, курево и бухнуть. Короче, если бы не я, помер бы мужик. Ой, ля, я орка спас!
Пока спасенный вертухай лежал в больничке мне нового дали. Типа, тот испортился. Мужики говорят, стресс, нервы. Новый, тоже видать нездоровый. На ноги. Все время качает его тудой сюдой. Думаю, надо ему рэпчик пихнуть, раз его качает. Он утром вышел на плац, мы еще подойти построиться не успели. А он уже слюней брыжжит, бегает вокруг стены, где Путин в ракете и орет: «Шо за х@я?»
Я ему говорю, типа, уважаемый, это ракета и Путин. А он мне говорит, это х@й. Я такое на заборах в детстве рисовал. Типа художник. Вызвал оркостан. Половина ржет, и говорят, мол, да, реальный синий х@й с красными яйцами и подписан «Путин-наш президент». Половина, глаза прячет и твердит, мол, ракета с вождем. Определил их, как русских. Наши смелее.
Я ему говорю, - синяя часть это ракета и в ней ваш президент, красная часть, это сопла, они горят, чтобы ракета летела. Если вам везде х@й мерещится, то это надо пить бром. Хотели побить, но вспомнили, шо я их пацана спас. Решили на конце х@я нарисовать звезду, по контору «СССР» и подписать рисунок «Ракета нашей страны». А внизу, типа, зеленая планета круглая. И я еще звезды предложил с Луной, типа космос. Пацанам понравилось. Дали курнуть и хавчик. Не били. На следующий день типа праздник. Типа поднятие флага, гимн и начальство. Приехал орк в медалях. Типа брал Берлин. Сразу пеной пошел. Тоже нервы. Их, ля, инсульт реально покосит от такой жизни, чё.
Орет: «Шо за на х@й, у вас х@й на стене нарисован». Пацаны, возмутились, типа, патриотический рисунок. Ракета везет Путина в космос, типа покорять. Долго спорили. Смотрели в профиль и анфас. Орк не поверил. Потом махнул рукой, сказал: «Та ну его на х@й», поднял флаг, раздал медали и уехал.
Меня выпустили. Ну, и ракета с вами, подумал я и пошел домой.
(наскальный рисунок в комендатуре актуален до сих пор, надеемся, что он сохранится до освобождения Луганщины)
5
Коментарі
Sатана
17.09.16, 21:11
lucialv
27.09.16, 21:37
врахувала, додала ще більше букв
lucialv
37.09.16, 21:38Відповідь на 1 від Sатана
WalKing
47.09.16, 21:40
Sатана
57.09.16, 22:35Відповідь на 3 від lucialv
Прочел!
lucialv
67.09.16, 23:06Відповідь на 4 від WalKing