из восьми струн - они лечебны,
выводят образ мой из тьмы,
в которой осень дух сковала,
и сократила силу баллов,
в сомненьях рвенье оплетала,
листвой усыпала следы
к возвышенному эшафоту,
где радость в наказанье, жизнь...

Восторг...
Он манит, манит к взлету...
Как феникс возрожденный, ввысь
стремлюсь… Восторженный поток,
сей вдохновенный (он как сок!),
испила на вершине гор,
куда вознес Любви восторг...

Читаю в осени весну,
и чувствую, что вновь живу…

© Іва Квітка