На закате

Глоток  вина  смакую  сладкий,
взираю  на  закат  багровый.
Волнует  ветер  черну  прядку,
касаясь  губ  и  щек  пунцовых.

Рой  мыслей  загнан  вглубь  сознанья
толчками  захмелевшей  крови.
Уняты  горькие  страданья
во  сердце  и  забыты  боли.

Перо  застыло  на  бумаге,
прервав  фонетику  словесну,
которая  как  пенна  брага
чрез  край  бурлила  про  нечестность.

Чувств  сброд  остыл,  вину  поддавшись,
иные  видятся  картины.
Уж  сколько  раз  ножи  предавших
разили...  Я  жива  поныне...

Закат  багрян...  Без  окончанья
летит  письмо  бумажной  птицей.
Коль  свыше  судят  расставаньем,
начну  я  новую  страницу.

© Іва Квітка