Профиль

_Сона_

_Сона_

Испания, A Pena

Рейтинг в разделе:

Последние статьи

Свежие фотографии

Way down we go...

  • 17.11.15, 22:52
Я сегодня тебя не вызову,
Выжигаю в ладонях узоры,
Мне б загран и режим безвизовый...
Я кричу, но никто не слышит. Я умею кричать глазами. 
Посеревшая, с пепельной мордой лисьей, я дышу всё тише и тише - часовыми, бл*дь, поясами перерезано горло... 
Не чувствую голода, холода...
Не Родная опять, не Любимая. Мы когда-то с тобой "одной крови", а теперь нам, пожалуй, мимо...
Рвёт гнилой памятью, разложившимся первым чувством. Рвёт на части сердце, как в августе. Сердце - сблёвано. Под ребром - как знакомо - пусто.
По утрам, прямо под одеялом,осознание хватает за горло. Паранойя-сука вернулась, мне как раз её нехватало.
Так устала...
Чай на завтрак, обед и ужин...
Ты мне нужен. Безумно скучаю. Ты мне так. Невозможно. Нужен. Целиком. Без остатка. Полностью. 
Я всё знала.
Я не счастье. Я - боль.
Руки ловкие, взгляд лукавый и губы-вишенки...
Не впервой.
Разбиваться не ново. И не ново раны зализывать.И не ново сердце заштопывать.
И жалеть о прокуренной близости.

Не выполнимо....

  • 15.09.12, 22:05
Измена. Кажется, что тебя это никогда не коснется. Когда ты узнаешь что тебе изменяют, ты чувствуешь пустоту и резкий пульсирующий сигнал, который порождает слово "предательство".  Ты испытываешь это чувство жалости к самому себе. Жалость – самое унизительное и мерзкое, что можно испытывать к человеку. Но в минуты, когда узнаешь, что тебе изменили, начинаешь жалеть себя, начинаешь унижать себя этим чувством.
Дело не в этом на самом деле.  А что  ты испытываешь в момент, когда изменяют с тобой? Парадокс, но жалости нет. Нет  никакой, совершенно никакой жалости. Только угрызения совести и душевное метание. И то не всегда. Человек, который поступает заведомо неправильно, который полностью осознает преступность своего деяния, который берет на себя ответственность и осознанно покушается на то, что ему не принадлежит - этот человек безжалостен. 
Все предельно просто: не твое – не трогай; не возлюби жены ближнего своего; на чужом несчастье счастья не построишь. Но как же тяжело отказать себе и не поддаться искушению, все таки остаться принципиальным в этом вопросе. Ведь возможен короткий, но МИГ СЧАСТЬЯ.
Рядом человек, который вызвал ту самую сложную химическую реакцию в твоем мозгу; человек, который заставляет кровь нестись по венам, человек, который делает твою жизнь похожей на приторно-терпкий коктейль, но такой желанный, который остается на губах горьковато-сладким воспоминанием. Ты вдыхаешь запах любимого тела, почему-то совсем не осознаешь, что делаешь что-то запретное, а если такая мысль все-таки по чистой случайности всплывет у тебя в голове, то исчезает она уже в следующую минуту, когда сильные руки порывисто освобождают твое тело от ненужных остатков одежды. Вот так на какое-то время здравый смысл бессилен перед природой и инстинктами. Но проходит немного времени, и к твоему опустошенному и освободившемуся от лишней энергии телу понемногу начинает возвращаться способность мыслить. И вот тогда-то ты начинаешь ставить себя на ее (его) место, начинаешь обещать себе, что это было в последний раз. Но миссия не выполнима.

...

  • 22.09.11, 15:29

 

Новые люди, новые судьбы, новые знакомства…

Переплетение…

Незримая нить… Она так крепка…Она не отпускает…

Начать историю отношений просто, а как в ней остаться?

 Разные люди, разные мысли, но что-то связывает…что? Разве так бывает? Бывает.

 

И я опять вернусь к тебе

  • 22.08.11, 16:14

       Солнце пробивается лучами сквозь чуть пожелтевшую листву. Парк, тишина и ты рядом. Это осень снова ворвалась в нашу жизнь. Ты, чуть прищурив зеленые  глаза, ловишь эти лучики, улыбаешься. Чему ты все время так рада? Что делает тебя такой счастливой? Мне так часто кажется, что это я, но понимаю - нет. Я так и не смог  найти ответ за все это время. У меня совсем нет настроения, и этот холодный ветер в лицо. Ты же знаешь, как я ненавижу ветер. Молчишь... как часто ты молчишь в последнее время. Ты так красива сейчас, тебе так идет это время года, тебе идет эта  улыбка.. Ты никогда не говоришь мне о чем ты думаешь.

      Этим поздним утром мы пили теплый зеленый чай, терпкий с ароматом мяты.   А  кошка не слезает с твоих рук. Как тебе удалось приручить это животное? Она такая строптивая. Как тебе удалось приручить меня?... Почему я всегда сюда возвращаюсь, в надежде встретить тебя? Каждый раз, открывая двери, замираю и пытаюсь услышать твое дыхание. Вот и вчера ты, как обычно, сидела на этом самом месте, смотрела вдаль, в руках очередная книга. А я не очень люблю читать..     Столько всего происходит вокруг. Люди, машины, улицы, города...     Все меняется и у меня масса работы, но я здесь. Рядом с тобой. Берешь меня за руку и прижимаешься всем телом. Ты дрожишь, я чувствую. Тебе холодно. Ну почему же ты такая упрямая? Мы будем сидеть здесь, сколько ты захочешь. Мне это не важно, главное ты рядом, а я тебя согрею…     И я начну тебе рассказывать какие-то нелепые истории из моей жизни, которые, в принципе, не имеют никакого смысла. А ты будешь как обычно ловить каждое мое слово, и я снова поверю, что тебе интересно.. И я снова поверю, что все это необходимо нам обоим..      А потом будет золотая, теплая осень, и закружит листва. И я опять вернусь к тебе...

Троеточие?... нет - точка.

  • 27.12.10, 16:03

                   Прошлое. Иногда такое сладкое, а иногда такое пошлое. Воспоминания, желания, повторения.Без прощения и обиды. Просто так, пройдя стороной, не зацепив и плечом. 

               Она бродила по разрушенному дому, чтобы познать одиночество и завершенность, чтоб поймать ветер, который уносит аромат руин. Она прикоснулась к бетонной стене в ожидании услышать трепет Прошлого, великолепного Прошлого, разрушенного Настоящим. Она закрыла глаза. Мир перестал существовать, лишь она и ее жизнь, которую словно диафильм прокручивал Мастер воспоминаний.            Она погрузилась в самые потаенные глубины своего сознания. Она дотронулась до воспоминаний и вернулась. Теперь призраки Прошлого не причинят ей вреда, теперь она - Настоящее.

 

       У нас только одна жизнь, она коротка, она     

   быстротечна… Э. М. Ремарк. "Триумфальная арка"

(?)

  • 25.11.10, 10:51

         Клубника, клубника в сливках, много клубники, сладкой, сочной (первым поцелуем… иногда недоспелым…) струйкой по губам и ниже, шея… дышишь (?).Вдыхаешь запах весенних теплых, свежих капель (?) по линии дождя ( по колее духов) проводишь пальцем, грозу рисуя, все ниже (громче) (тише) (?) до затишья.

       А нас никто не слышит (?). Ты пробуешь мою улыбку с приподнятыми  уголками губ, мое сознанье убежало (?) (ссукааа).  И блюзово стекает сок клубники веселым ливнем… все (тихо). Мы вместе дышим, дышим, дышим и ничего не слышно и не хотим мы слышать, и знать мы не хотим, распавшись на миллионы капель счастья (!).

    Я сплю (не спишь). Твердишь ты, чтобы я проснулась и вышла из тумана снов. Ты говоришь: «Пойдем на крышу, за солнцем, за прозрачным небом. Пойдем за сливочной клубничкой" Я сплю..ты говоришь все тише (тише….).

...

  • 17.11.10, 00:18

                Еле заметный, такой тонкий лучик лунного света проник в комнату. Улыбнулся им тихо, только они его не заметили. Шепот листьев доносился сквозь приоткрытое окно.  От нежного касания пальцев лёгкий испуг пробежал по ее загорелой коже. А где-то там, со звёздным, чуть слышным пронзительным звоном слетел с клёна лист, падая в объятия ночной травы, покидая  навсегда свои росистые поцелуи.  Горячие… Они всегда у тебя горячие… – А у тебя – прохладные. И он постепенно стал забывать, как называются эти тонкие, серебряные коготки  – они стали для него… они были для него мимолетным вихрем воспоминаний о лунном свете, о ноябрьской винной ночи, о мягком  листопаде, который закрывает их глаза неожиданно обретённым забвеньем. Только они помнили… да, они действительно ещё что-то помнили. Ещё помнили, как в напряжённо - вишневой тишине комнаты вдруг задрожали горьковато-приторные сполохи извечной неуловимости. Как умолк пробравшийся тайком лучик, как застыли на время осенние листья деревьев, за окном рябина в безвозвратном отчаянии сорвала с себя багровые бусы. -Я… я хочу, чтобы сегодня… – Я знаю, что ты хочешь, –  неуловимо, ответил он, прикрывая ладонью ей губы. А  ладонь была ночным небом, небо – звёздным лабиринтом созвездий из чувств, чувства – осенней хмельной беззащитностью, беззащитность – мелодичной пульсацией месяца, который медленно  приближался, а его уже знакомые  очертания, подрагивая, отражались в небесно голубых глазах, мягко  прятались в прикосновениях, насыщали раскрытые и оголённые до самой таинственной глубины сердца. И сплетались лунные лучи в одно неразрывное, единое, целое; легко и невозможно уже было им вместе, хотелось соединиться ещё больше или взорваться самым невозможным, самым необъяснимым светом. Мимолетной слабой вспышкой раскрыла она свои влажные глаза цвета  васильков. В них отразилось небо, далекое и такое недостижимое, и в тот же миг сплетённый, неразрывный луч брызнул тысячами серебряных брызг, медленно покрывая ими наши тела, души, желания. И ночь проникла мягко, практически незаметно медленно перерастая в прохладно - мятное утро.

а...так...

  • 05.11.10, 14:14

Истерика изматывает. Но стоит получить хорошую пощёчину - и можно прийти в себя. Можно выпить воды, выкурить чёртову сигарету - и отпустит. Лечь спать, проснуться усталым. Улыбнуться новому утру - и вперёд, по чистому ровному тротуару. А горечь? От нее так просто не избавиться. Она лежит на самом дне души вязким осадком, скрипит на зубах песком, пульсирует в висках, в каждом миллиметре тела. Она тушит блеск в глазах, она обрывает на полуслове, и ты не понимаешь, и забываешь, что хотел сказать. И, как оказывается, не хочешь уже ничего говорить. Так вот, когда остаёшься с горечью один, она тебя медленно отравляет. 

 

 

Нечто иное.

  • 13.05.10, 10:56

         Мысли роятся в голове, раздражают. Вот хотел почитать – читай. Примерно то же, что хотела написать в прошлый раз, но не написала. Тебе когда-нибудь приходилось ездить в дачных автобусах? Если да, то ты, наверное, поймешь о чем я хочу сказать и что передать тебе. Запах пота, старости, каких-то вонючих цветов, земли и чего-то ещё. Всё это смешивается в блевотный комок, стремящийся вырваться наружу. Ты высовываешь голову в окно. В лицо дует горячий ветер, но даже он пахнет неизбежностью и не спасает. Твой взгляд замирает на поручнях. Ты когда-нибудь замечал, какие руки у стариков? Тёмные, сухие, сморщенные, каждая вена плотно обтянута тонкой кожей. Ты смотришь на кисть своей левой руки и молча спрашиваешь – неужели и ты так подведёшь меня? Она отрицательно смотрит на тебя своей молодой, гладкой и смуглой преданностью. Всё иллюзия. Ты выходишь из автобуса в бетонную прохладу города и понимаешь – тебе только 18…         И, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что вся жизнь протекает исключительно внутри нас самих.         Тебе когда-нибудь приходилось сидеть в парке по 3-4 часа? Если да, тогда ты понимаешь мои ощущения.  Сидишь и наблюдаешь за жизнью, которая  проходит мимо тебя.  Несколько неясных фигур, непонятные чужие разговоры, вперемешку с музыкой, которая доносится непонятно откуда.   СТОП! А ты пробовал все 3-4 часа смотреть себе в глаза? Странная замкнутая цепь. Глаза – зеркало души? Может быть.         Но, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что глаза всего лишь прорези на однородной маске твоего лица.         Ты когда-нибудь рыдал на ночном пляже? Солёные слезы , с бутылкой пива, на каком-то старом брошенном пледе, под фейерверки чужих праздников? Взахлёб собственной болью, как новым раритетным экземпляром. Когда бутылка опустеет, ты неизменно поймёшь, что реальность не только катализатор для человеческих чувств. Тебе придётся жить с ней, как, в общем-то, и с твоим новым экспонатом. Но разве ты испуган? Вряд ли. Ведь, если коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что всё можно пережить.         Одиночество, злоба, любовь, радость, страх, смех, тоска… Семь эмоций, семь лампочек твоей души. Ты уже собрал их? Нет? Тогда вперёд. Семь цветов радуги, семь звуков, семь нот, семь дней недели и семь рычагов твоего сердца. Только семь – остальное оттенки, смешения, созвучия, полифонии. И нет ничего невозможного.Но, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно: ничто, ни одно приспособление не поможет тебе выйти за их пределы. И, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что ты самое обычное ничтожество, потому что вселенная безгранична, а ты ограничил её жалким семигранником.Семь нот, семь цветов, семь дней недели и семигранная звезда наших мироощущений…

Никому, ни о чем, ничего личного.

 

Без комментариев.

Ветер перемен...

  • 28.02.10, 23:02

            Да, всё то, что сейчас происходит на улице, называется погода. Она меняется. Люди меняются ей в такт, меняется их настроение, жизнь. Но всё возвращается, сделав круг, всё непременно  возвращается.          Ностальгия. Помните это ощущение? Оно ни с чем не сравнимо. Однажды я вернусь в тот город. Я пойду по тем же улицам, я остановлюсь у тех же домов, я сяду на те же лавочки.Посмотрю на небо, оно другое (родное небо). Тот же воздух окутает меня, и я стану частью великого круга, что сделал ветер перемен.         Это случится однажды. Но до тех пор я здесь. Я пишу это и не знаю ещё, сколько предстоит мне пройти, чтобы вновь оказаться в том городе. В городе, где началась я.