Алкоголик не может быть хорошим папкой! (Рассказ одной дочери)

Прочитала я заметку про монетки. Что сказать – хорошо написано, наплюсила. Но с тем, что алкоголик может быть хорошим папкой, я не согласна. Поэтому публикую эту заметку:

Из печки выпал уголек, и отскочив от железного листа, прибитого к полу, упал на деревянные крашеные доски пола. Краска начала плавиться и гореть. Огонь становился всё больше и больше, охватывая уже всю кухню родительского дома. И тут я проснулась. Фуух – это просто страшный сон. А я мирно сплю на железной кровати в комнате общежития.  Молодость не мучается бессонницей, и я снова заснула. 

Днем я читала книгу и строила планы на сегодняшний вечер 8 марта. Вдруг раздался стук в дверь. Я открыла – в коридоре стояла вахтерша с каким-то листком бумаги в руке. Она спросила: «Кто тебе дядя Сергей и тетя Маша?» - « Сергей – это мой отец, а Маша – это его теперешняя жена» - ответила я. Тогда она протянула мне этот листок, и я прочитала текст телеграммы: «Дядя Сергей и тетя Маша сгорели вместе с домом». Я молча, тупо пошла по коридору в сторону туалета. Вахтерша пыталась меня поддержать,  чтобы я не упала, но я сказала – не надо, сама справлюсь. 

Слез не было – была злость. Злость на судьбу, на жизнь и на отца. Я злилась на него за то, что всю свою жизнь, проведенную в родительском доме, я видела своего отца почти всегда пьяным или мучаемым жестоким похмельем. Еще были бесконечные ссоры между родителями на тему «хватит пить». Когда мне было лет 12, в нашем доме впервые появились какие-то странные человечки, похожие на пришельцев. Они разматывали проволоку по всей комнате и предсказывали всем даты смерти. Из больницы отец вышел через месяц, и некоторое время после этого не пил. 

Потом всё снова вернулось - выпивки, скандалы, пьяный храп, перегарный воздух, тазики, которые надо было подставлять к кровати блюющего желчью отца. Но кое-что и добавилось – мокрые, отвратительно воняющие мочой, штаны. 

Потом умерла мать. Тут уж мне досталось по полной – и в 2 часа ночи бегала к телефону-автомату, чтобы вызвать скорую – потому как «плохо мне, умираю», и снова зеленые человечки и снова больница. Потом соседи свели его с одинокой женщиной. Я была этому рада. Она поселилась в нашем доме, а я уехала после окончания института за тысячи километров от дома.

И вот теперь эта страшная телеграмма. Но, как бы это не звучало жестоко, я благодарила Бога за то, что он прибрал моего отца. Я сдала в сберкассу облигации (всё наследство от матери),  на эти деньги купила билет на самолет и похоронила отца. Когда могилу стали засыпать землей я бросила в неё свой сухой носовой платок.

С тех пор прошло 25 лет. Много событий произошло в моей жизни, но моё подсознание всегда бережно хранило меня от повторения судьбы моей матери – я так и не вышла замуж.

Недавно услышала такую историю : Встретились два бывших узника концлагеря. Один другого спрашивает: «Ты простил своих мучителей?» Тот отвечает : «Нет.»  -  «Значит ты всё ещё в концлагере.»
        А я всё еще таскаю тазики…