Бывало ли такое, что Вас несправедливо в чем-то обвиняли? И чем все это для Вас в итоге заканчивалось?

Странно, как все меняется, когда есть надежда. Тогда и живешь ожиданием...

Любовь зарождается в человеке, но никогда не кончается в нем. И даже если есть все: и человек, и любовь, и счастье, и жизнь - то по какому-то страшному закону этого всегда мало, и чем больше все это кажется, тем меньше оно на самом деле...

Ты говоришь что любишь дождь, но когда он идет, ты открываешь зонтик... Ты говоришь что любишь ветер, но когда он дует, ты поднимаешь воротник... Ты говоришь, что любишь солнце, но когда оно палит, ты укрываешься в тень... Вот этого я и боюсь... Ведь ты говоришь, что любишь меня....

Родиться глупым не стыдно, стыдно умереть глупцом… Только глупец побеждает в жизни, умный видит слишком много препятствий и теряет уверенность, не успев еще ничего начать...

Я думаю, что каждый из нас хоть раз в жизни замысливался над тем, что такое вообще жизнь и какую роль мы играем в ней... 

Если задуматься, то человек - очень интересное создание... Мы все разные: по-разному мыслим, имеем разную внешность, разные характеры, разный внутренний мир, причем не найти в мире ни одного человека, который бы полностю совпадал по этим критериям с другим. Ну, это и так все знают... Но я хочу сейчас взять другой параметр - нашу жизнь и то, как мы ее проводим...

Возмем с самого рождения... Когда мы подростаем, нам быстро наскучивает детвство и человек спешит повзрослеть, а когда в итоге достигаем этого, то снова мечтаем стать хоть на миг ребенком. Потом мы теряем здоровье, зарабатывая деньги, а в итоге теряем деньги, восстанавливая здоровье. Человек настолько много думает о будущем, что забывает настоящее настолько, что не живет ни в настоящем, ни в будущем. Человек живет так, как будто никогда не умрет, а умирает, как будто никогда и не жил... 

Если говорить про любовь, то мы не можем заставить любить себя кем-то... Все, что человек может сделать - позволить себе быть любимым. Я не верю в то, что в мире не найдется ни одного человека, который бы не любил... Это не обязательно любовь парня к девушке - это может быть любовь к родным нам людям, друзьям или просто знакомым. Просто есть те люди, которые не умеют выражать свои чувства. Из-за этого очень часто возникают конфликты... Люди не понимают, что ранить любимого нам человека занимает лишь пару секунд, а залечивание этих ран может занять целые годы... Но в итоге прощение друг друга все равно недостаточно, надо прежде всего просить самого себя...

У каждого свой путь, который человек выбирает для себя сам!

Мы будем вас беречь. Мы будем вас холить и лелеять. Мы будем стирать вам носки, и делать праздничные минеты с проглотом. 
Будем жрать ради вас ужасно невкусное мюсли, и салаты из капусты. Будем до потери сердцебиения убиваться на беговой дорожке в спортзале. Будем выщипывать брови, и выдирать воском нежелательные волосы на своём теле. 
Мы будем рожать вам детей. 
Любить ваших мамочек. 
Гулять с вашими стаффордами. 
Опускать за вами сиденье унитаза. 
Слушать ваши мудовые рыдания: «Тебе не кажется, что ОН у меня такой маленький? Оооо… И стоИт как-то не так… А ты меня не бросишь, когда я стану импотентом? Обещай мне! Поклянись на бабушкиной Библии!» 
И мы будем вас любить. 
Потому что вы – МУЖЧИНЫ. А мы – мы любим чувствовать себя страдалицами. 
Мы. Женщины. 
Созданные для вашего комфорта и для вашей же головной боли. 
Плюс к минусу, минус к плюсу…
Когда мне было четырнадцать, я свято верила в принца. Пусть даже и без коня. Хрен с ним. С конём. 
Мой принц должен был быть красив, высок, голубоглаз, и очень хорошо воспитан. 
В семнадцать лет я поняла, что мой принц – это хохол из Винницы. Естественно же без коня, без кудрей, и без голубых глаз. 
Я воспевала Домострой, вдохновенно пекла пирожки с капустой, варила борщ на сале, как научила меня твоя мама, молча собирала по дому твои носки, и замачивала их в зелёном тазу. Тоже, кстати, подаренном твоей мамой нам на свадьбу. 
Я отпускала тебя с друзьями в баню с проститутками, пока сидела дома беременной, а потом отстирывала с твоих, вывернутых наизнанку трусов, губную помаду, и страдала. 
Потому что ощущала себя частью женской общины. Которая ДОЛЖНА была страдать. 
Я с гордостью могла внести свою лепту в разговор на тему: «А вот мой мудвин вчера нажрался, и…» 
Ты не оценил моих героический усилий, и ушел. 
Положив тем самым начало моему долгому и длинному поиску Другого Принца.
 
В двадцать лет я поняла, что Принцев можно классифицировать. На:
1) Чужих Принцев 
2) Потенциальных Принцев 
и 
3) Нихуя ни разу не Принцев
 
Чужие Принцы тем и ценны, что они – не твои. И большой вопрос – останутся они в Твоём королевстве, или ускачут к своей Принцессе. Которая сидит дома, воспевает Домострой, и топит вонючие носки в зелёном тазу. 
Чужой Принц, как правило, обладает и конём, и кудрями, и членом в двадцать сантиметров – в общем всем, чем положено обладать Твоему собственному принцу, которого у тебя почему-то нет. 
Чужой Принц приезжает к тебе по пятницам, в десять вечера, дарит тебе цветы и плюшевого мишку, потом смущённо выходит на балкон, звонит своей Принцессе, скорбно сообщает ей, что у него сегодня корпоративка, и он вернётся утром, клянётся ей в любви, а потом ложится в Твою постель, и до утра упражняется в искусстве орально-генитального секса, оглашая помещение криками страсти. 
К утру глаза Чужого Принца затягиваются грустной поволокой, как два озера туманом, и непременно следует неотъемлемый монолог: 
«Девочка моя, родная моя, почему? Ну почему я не встретил тебя раньше? Где я был? Где ты была? О.. Какая боль… Я не хочу от тебя уходить… Я хочу вечно лежать в твоих объятиях… Но, чёрт подери, время уже восемь, и мне пора домой. Не скучай, моя любимая, в следующую пятницу я вернусь!» 
Да. Иногда они даже возвращаются. На месяц или полтора. 
В любом случае, коллекция плюшевых медведей пополнена, и ты не ломаешь голову над тем, что подарить малознакомой подруге на день рождения.
Потенциальный Принц – это заготовка человека с хуем. Не отшлифованная никем до конца. 
Потенциальный Принц не имеет, как правило, ни-че-го, кроме какого-то одного НО. 
Это может быть какой-то ниибический талант, который Принц не смог реализовать самостоятельно, или неземная красота, или хорошо подвешенный язык – неважно. 
Главное, что глаз сразу цепляется за какую-то деталь, и ты начинаешь долго и кропотливо ваять из него Своего Принца. 
Ты обзваниваешь всех своих знакомых, чтобы пропихнуть талант Своего Принца повыше. Ты ищешь ему работу, и кормишь деликатесами. 
Ты объясняешь ему, что не надо тереть клитор пальцем, как трёт ластиком единицу в дневнике второклассник. 
Ты учишь его заниматься любовью, а не дрочить бабой. 
Ты любовно вытачиваешь каждую деталь. 
На это, порой, уходят, годы… 
А в оконцовке ты имеешь вполне сносного Своего Принца, который хорошо зарабатывает, царь и бог в постели, который никогда не нассыт мимо унитаза, и всегда моет за собой посуду. 
Радуйся, женщина. 
И поспеши. Потому что радоваться ты будешь недолго. 
Очень, очень скоро Твой Принц сложит свои вещи в купленный тобою клетчатый чемодан, грустно погладит тебя по голове, и скажет в сторону: «Малыш, спасибо тебе за всё. Я очень благодарен тебе за твою заботу, но я полюбил Машу. Ты – умная женщина. Ты поймёшь меня. Любовь – это прекрасно. Не правда ли? Ну, прощай, малышка. Я тебе когда-нибудь позвоню» 
И ты стоишь у окна, приплюснув нос к холодному стеклу, и смотришь, как твой Принц уезжает к Маше. 
Которой он не будет натирать клитор до волдырей. 
У которой не будет занимать деньги. 
И с которой будет заниматься Любовью. Именно так, как ты его учила все эти годы. 
Умничка.
После всего этого, как-то незаметно начинает пропадать вера в существование Принцев, и в твоей жизни появляется Нихуя Ни Разу Не Принц. 
Как правило, его зовут Петя. Или Вася. Или Коля. 
И появляется он в твоей жизни стихийно и случайно. 
Это может быть водитель, который подвёз твою пьяную тушку в пять утра из «Самолёта» домой. 
Или сантехник, который пришёл чистить твой унитаз, после того, как твой отпрыск спустил в него полукилограммовый апельсин. 
Или врач, которого ты вызвала на дом, потому что непонятно с чего, блюёшь уже пятый день. 
И ты с ним разговариваешь, и понимаешь, что он тебе, в общем-то нахуй не нужен. 
И ты ему тоже не нужна. 
Но вот почему-то он пригласил тебя в кино, и ты согласилась. 
А потом кино закончилось поздно, и он пошёл тебя провожать. И по дороге он рассказывает тебе о своей работе, а ты слушаешь вполуха, и тебе хочется спать. 
А у него тоже глаза слипаются, а живёт он в Бутово. 
И ты укладываешь его у себя в соседней комнате, а утром вы пьёте кофе на кухне, и обсуждаете, куда пойдёте вечером. 
И всё это как-то поверхностно… Случайно… Глупо и неинтересно. 
Тебе нужен хоть кто-то, кому можно перемыть кости в компании подруг. 
Ведь лучше вскользь обронить: «Да, есть у меня щас один мужик… так себе, ничего особенного… для здоровья. Пусть будет. Как что интересное подвернётся – нахуй пошлю. Ага», чем молча слушать других, иногда вставляя: «А вот когда, пять лет назад, я жила ещё с Володей…» В первом случае ты сойдёшь за нормальную, а во втором – за пиздострадалицу. 
Что лучше? 
И вот однажды твой Петя (Вася, Коля) проснётся в твоей постели. 
А ты посмотришь на него, и поймёшь, что дело уже зашло далеко. И что пора сделать вид, что вы с ним незнакомы. 
И в последний раз ты наливаешь ему кофе на кухне, улыбаешься, и закрываешь за ним дверь. 
И сразу же выключаешь все телефоны. 
А через три дня понимаешь, что тебе не хватает этих походов в кино. И утреннего кофепития. И небритых щёк. И в туалете сидушка унитазная опущена. Это как-то неправильно. И Мужиком в твоём доме больше не пахнет. 
И ты злишься на себя, а сама смотришь в окно, и ждёшь неизвестно чего. 
А потом ты включаешь телефон, и тебе приходит СМС-ка: «Я без тебя не могу! Мне тебя не хватает. Не хватает голоса твоего, смеха, улыбки. Тоненьких рук. Я люблю тебя, слышишь?» 
И ты краснеешь и улыбаешься. И перезваниваешь ему. И совершенно неожиданно для себя, говоришь: «А я тебя тоже люблю..» 
И – пугаешься на секунду. 
Потому что он – не Принц! Совсем-совсем не принц! 
… Тогда почему, стоя рядом с ним в ЗАГСе, и произнося сакраментальное «ДА!» - ты наконец чувствуешь себя Принцессой?
Эпилог. 
Мы вас любим. 
Мы вас бережём. 
И мы вас будем беречь. Всегда. 
Вы – наши мужья, любовники, отцы наших детей и просто Друзья. 
Мы часто ошибаемся, обжигаемся, становимся упрямыми – не обижайтесь. 
Мы – женщины. Нам – простительно. 
А вы не ошибётесь никогда. 
Потому что умеете то, чего не умеем мы. 
Вы умеете делать из нас Принцесс.

Каждый день пополняются ряды этого сайта. Кто-то ищет спонсоров, кто-то дружбу, кто-то избавления от скуки, а кто-то хочет найти любовь. 
Но в последнее время стало все больше грубости, хамства, оскорблений. Конечно это больше касается парней. Малолетки и озабоченные, людей желающих купить за деньги то, что бесценно. 
Красивая внешность, пара красивых слов и девушка уже согласна на встречу. Не все, но очень многие. Пара свидания, хотя порой хватает и одного и девочка не прочь продолжить знакомство гораздо ближе наивно полагая, что она покорит и привяжет парня к себе. А на утро такси и пара звонков на протяжении недели. И все, конец и девушку больше не видишь. Ура, мол, поставил еще одну галочку в дневник побед. Девушка поплачет и в скором будущем сама станет стервой использующая парней, как кукол. История повториться, только плакать будет уже парень. 
Есть классный стих выражающий то, о чем я пишу.
Он сказал: "Мне нравятся многие женщины, Я не могу быть только с одной". 
Она улыбнулась в ответ. 
Он сказал: "Я сам по себе, Я свободен и никому ничего не должен". 
Она закурила и опустила глаза. 
Он сказал: "Мне нравятся женщины, которые понимают меня, и ценят мою свободу". 
Она ухмыльнулась и выдохнула струйку дыма. 

Он сказал: "Давай проведем хорошо время, ты мне нравишься". 
Она затушила сигарету и посмотрела ему в глаза. 
Он понял, что она не возражает. 
Он спросил: "У тебя, наверное, было много мужчин?" 
Она обняла его и сильнее прижалась к нему. 
Он спросил: "Тебе хорошо со мной?" 
Она закрыла глаза и поцеловала его. 
Уходя утром, он сказал: "Все было здорово, только давай это останется между нами". 
Она протянула руку и смахнула невидимую пылинку с его плеча. 
Он сказал: "Я как-нибудь тебе позвоню". 
Она кивнула и захлопнула дверь. 
Он позвонил вечером того же дня. 
Её не было дома. 
Он дозвонился ей на сотовый только поздней ночью. 
Она позволила приехать только через неделю. 
Он спросил: "Ну, как ты развлекалась без меня?" 
Она улыбнулась и предложила ему кофе. 
Он звонил ей почти каждый день. 
Она иногда просто не поднимала трубку. 
Он приезжал к ней, когда она разрешала. 
Она не объясняла, почему приглашения были такими редкими. 
Он понял, что хочет быть только с ней. 
Он нервничал, когда она не отвечала на звонки. 
Он выходил из себя, когда узнавал, что её видели с другим. 
Он хотел, чтобы об их связи знали все. 
Она была против. 
Он хотел, чтобы она была только его. 
Он приехал к ней с огромным букетом алых роз. 
Она приняла цветы, но попросила больше не приезжать без приглашения. 
Он хотел попросить её стать его женой. 
Она сказала: "Я сама по себе". 
Он закурил, у него дрожали руки. 
Она сказала: "Я свободна". 
Ему вдруг стало холодно. 
Она сказала: "Я никому ничего не должна". 
Ему показалось, что сердце остановилось. 
Она сказала: "И Я не собираюсь что-либо менять"

Хочу рассказать очень интересную на мой взгляд притчу.

Какого цвета твоя любовь?

- Какого цвета твоя любовь ко мне?  - Что?  - Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?  - Я не понял вопрос.  - Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.  Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:  - Ну, и какого же?..  - Зелёного!  Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня. - Зелёного, - повторила я.  - А почему не красного? - спросил он с улыбкой.  - Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.  - Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!  - Не у всех, а только у тех, кто "горит"!  - А ты, значит, не "горишь"?  - Нет.  - Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.  - А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток - избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух.  Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой для любви.  - Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:  - Интересно, а жёлтый?  - О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.  - Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.  - Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.  - Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.  - А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я - чёрная, какая из них "сильнее"?  - Чёрная, конечно!  - Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один "заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.  - Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.  - Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на этом и остановимся.  - Голубой, синий, - не унимался он.  - Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня - это небо! Небо - это птицы, птицы - крылья, крылья - мечта! Ну, а мечта - это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли. Синий для меня - это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку - это синий.  - Зелёный, - мягко сказал он.  - Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула.  В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно ненужное нервозное слово - значит переломать все кисти тогда, когда картина ещё не закончена. Понимала это я, знал это и он, терпеливо выжидая моих пояснений, но я не торопилась.  - Каждое утро мы просыпаемся в одной постели, - наконец начала я, - я вижу в окне утренний свет и вижу тебя. Начало нового дня. Зарождение чего-то нового - это зелёный цвет. Каждое утро начинается по-разному: то меня будят золотые лучи солнца, пробиваясь сквозь плотные шторы, то я просыпаюсь от шуршания серого дождя. Зимой я вижу в окне белый снег, летом - зелёные листья. За окном картина меняется, а в нашей спальне - нет, каждое моё утро начинается с тебя. Значит, новый день - это Ты. Это зелёный.  Я кормлю тебя завтраком и неизменно ставлю перед тобой чашку зелёного чая. Я знаю, какой именно зелёный чай ты пьёшь, и каждый раз, встречаясь с такой пачкой на полке в магазине, я всегда забираю одних с собой, даже если дома таких уже две. Зачем? Потому что не хочу оставлять твой чай, а значит Тебя, кому-то другому. И это зелёный.  Я знаю - ты не любишь моё зелёное платье, тебе кажется, что оно "слишком короткое". Именно поэтому мне хочется надевать его чаще, но не для того, чтобы подразнить тебя, а для того, чтобы не расставаться с тобой целый день, пусть даже мысленно. Это тоже - зелёный.  Бывает, мы не понимаем друг друга, и даже ссоримся. Зная мою вспыльчивость, ты первым делаешь шаг навстречу. В этой ситуации, ты всегда придерживаешься синего цвета - ты меня прощаешь, в то время как меня "захлёстывает" едкий жёлтый. Но ты подходишь со спины, обнимаешь, утыкаешься лицом в мою шею, и краски смешиваются. А знаешь, что будет, если смешать две акварельные краски: синюю и жёлтую?  Впервые я повернула голову, чтобы посмотреть на него. Он был очень внимателен. В ответ на мой вопрос он едва заметно качнул головой.  - Получится зелёный цвет, - ответила я, не сводя с него глаз. Мы смотрели друг на друга, но я сдалась первой и отвела взгляд. Он продолжал смотреть на меня. Я глянула в окно - уже совсем рассвело.  Я улыбнулась, и вновь повернулась к нему.  - Какого цвета твоя любовь ко мне? - продолжая улыбаться, я скользнула взглядом по его плечам, губам и остановилась вновь на глазах. В одно мгновение он оказался надо мной и, опустившись на руках, поцеловал...