О вересковом меде.

Прочитав в школе творение Стивенсона (или легенду перепетую, какая разница), я задумался. Мне было непонятно – как, сына убить, ради тайны рецепта? Зачем?

Задумался. Принял. Почему ж нет, это же рецепт семьи, хрен врагу, а не мед.

Прошло время, вспомнилось. Странно так… ладно, вырезали племя, народ. Осталось от него только воспоминание. Лишь двое – отец и сын. Ужас. И  рецепт при них. И никому уже пользы. И даже если выдать рецепт, все равно хана, не будем уже верить в сказки. Но.

Твою мать, ну пусть. Люди мы, всего лишь люди. Все, независимо от нации. Что руководило стариком? Жадность? Жажда отомстить хоть чем-то, как-то? Ревность? Гордыня? Рецепт этот, унесенный в могилу, никому уже не принесет пользы. Так ради чего хранить его? Из вредности? Характер показать?

Рано или поздно, так или иначе, мы станем Человеками. Возможно. Так не лучше ли быть выше обид, ненависти, презрения. Берите рецепт, вряд ли он съест вас так, как это случилось с варварами, которые подавились Римом, но все же – берите. Пусть будет людям, даже врагу, даже палачу. Прости ближнему своему, пусть Христа там еще не нюхали. Да и не в Христе дело. Просто есть рецепт, и он что-то несет людям. Возможно, несет. Подари ему жизнь, вдруг получится из этого хоть что-нибудь.

Так нет же, хрен вам, я лучше сдохну, а вы – подавитесь. Странная легенда, а еще в школе преподают. Такая модель поведения, как раз этому нужно учиться – подавитесь! Странно.