Сирота

Он идет к себе домой. На асфальт ложатся первые снежинки. Холодно. Не покидает постоянное чувство голода. Вокруг городская суета,- кто то куда то спешит, торопится. Опять ругаются торговки в переходе. Левый кроссовок совсем прохудился. Если не найти скотч совсем развалится. Хочется есть. Никому до него нет дела. Холодно. зимняя курточка пропал еще с прошлой весны. Когда потеплело недальновидно ее где то потерял. Надо было спрятать. Коченеющими ручками сжимал за пазухой полбуханки хлеба. В голове то и дело возникали образы как он будет его вкусно кушать. Вспомнил маму. Ее вкусный превкусный борщ. Нежные бархатистые руки. Синие-синие глаза. Сама его любила... Не то что сейчас. Холодно. Глубокий грудной кашель не дает нормально дышать уже неделю. В переходе какая то торговка больно стукнула по лбу. Обозвала. Что я ей сделал? Я всего лишь смотрел на колбасу которую она продает... Хочется есть. Папка бы не дал меня в обиду... Жаль нет его больше. Надеюсь успеть, пока еще есть места в коллекторе. Там единственное место где тепло. Как когда то дома... Жаль нет больше дома. Я один, совсем один. Чертов кашель, не могу больше идти, надо прокашляться.... А вот и люк. Огляделся. Не дай бог кто то увидит, обязательно потом или завалят, или закроют на замок. Снова придется ходить искать где можно в тепле переночевать. Залез, закрыл за собой люк. Старый, еще весной украденный фонарик еле светил. Батареи сели. Полумрак. Достал из-за пазухи хлеб. Спасибо той бабке, сама голодная, а половину хлеба дала. Значит сегодня хоть немного поем... Мамка, мамка, как бы мне еще раз хотелось поесть твоего борщика, и блинчиков с творогом... жалко что ты с папкой оставили меня тут одного. Я скучаю за вами...
Утро. Младший сержант что то пишет в бумаги. Рядос стоит скорая. Подъезжает легковушка. Из нее выходит усатый следователь. 
- Что сдесь ?
- Мальчишка.... сирота или бездомный...
А я лежал обняв свой недоеденный хлеб, сжимая в руке угасающий фонарик. Я улыбался. Наконец то меня больше не мучает кашель и я скоро встречусь с мамой...