Сиреневое

— Да я знаю про, что будет эта заметка, — раздраженно заметил читатель автору.

— Это почему же, — удивился автор.

— Ну как же. Это же коню ясно. Всем понятно твое примитивное творчество. Весна вот... наступила... Да у тебя и было уже. Там про дожди всякие, или вот "белое"... это.

— И как, тебе не понравилось?

— Ну как... Прикольно конечно. Вот вчера заметил. Ветер подул и лепестки цветков летят как снег. Представляешь! Лето, жара и снег!

— О да это действительно красиво. Ради этого стоит жить.

— Только ради этого...

— Чтобы понять это, представь, что эти белые цветки ты видишь в последний раз.

— Ну зачем так говорить, это же, блин, мрачняк какой-то.

— Мрачняк? Это жизнь. А жизнь иногда поворачивается к тебе жопой. Но открою тебе один секрет.

— Какой же, — читатель похож на собаку, перед которой водят куском мяса, зажатым в кулаке.

— У жизни нет жопы.

— ???...

— Да, нету, — щурясь, как кот, повторил автор.

— А как же, ну если все вот так, непутем идет...

— Чувствуешь запах сирени? Когда-то у подъезда куст сирени посадила моя бабушка. Я давно не живу в том доме. А куст растет, каждую весну цветет сиреневым цветом. Поэтому, когда в начале мая, город погружается в сиреневый аромат, я вспоминаю свою бабушку, свое детство и букет одуванчиков, положенный на братскую могилу 9 мая много много лет тому назад.