...а истина между...

Лето на самом деле начинается осенью. Тогда, когда мы проявляем фотоплёнки, прячем купальники и аккуратно моемся, чтобы подольше не стирался шоколадный турецкий загар. И делимся воспоминаниями. «Вот помнишь, как мы ели китайские  бананы» или «а помнишь, как мы катались с турками на мотоциклах»? Так начинается лето. Вернее, оно окончательно занимает место в нашем сердце и в нашей памяти. Обрывками историй, кусочками загара, фотоснимками в пластиковых альбомах.

Осень на самом деле не начинается вообще. Она – сезонная депрессия, серые куртки и жёлтые резиновые сапоги. В большей степени – первое. Погода якобы портится. А на самом деле становится колоритной, по-свежему влажной и замечательно мутной. Мутное небо навевает симпатичную меланхолию, мутные стёкла приостанавливают остроту мысли и делают восприятие жизни каким-то приглушённым и ватным по ощущениям. Когда никакую скорбь не осознаёшь достаточно отчётливо. Этакая спасительная пелена. Этакий вакуум, словно аура, собравшийся вокруг наших тел.

Художник вылил на палитру одиннадцатую банку краски. Все цвета сдиффузировались и стали, пожалуй, фиолетово-коричневыми. А ему хотелось, чтобы – белыми. Как соединились бы одиннадцать разных световых лучей в единственной точке. Это похоже на теорию и практику, которые на самом деле так далеки друг от друга. В мыслях – да. На словах и деле – нет. Не белое, но чёрное. Вернее, фиолетово-коричневое. Как одиннадцать разноцветных баночек с краской на палитре. А истина где-то посередине. МЕЖДУ теорией и практикой. МЕЖДУ словами и мыслями. Там, где рождается любовь…