пока ты там смотришь кино, привыкаешь гулять один и звонишь подругам
я тут хожу на тренинги, крашу глаза и учу себя быть сильней
слышишь, ну сколько же можно ходить по кругу?
а впрочем, каждое лето небо еще синей.

я же еще одиночей, еще прекрасней. мудрею, тоскую, но все-таки реже снюсь.
многие говорили мне, мол, напрасно, вы тогда не решились... я объясню,
им, но возможно позже. а может, смолчу привычно, на чьи-то чужие выводы наплевав...
ты там играешь блюз, я обрастаю кожей, даже не плачу вечером, думая, что не прав

ты или я, а впрочем, уже не важно... пока ты там сводишь счеты,
пьешь свой коньяк, вспоминаешь прошлое по годам,
я тут рожаю детей и меняю работу,
взрослая девочка в общем. та-дам.

да, вот отрезала косу, сменила джинсу на юбки,
верю в себя и в то, что я все могу.
осталась одна мечта. скажем, жить на юге
на эдаком удивительном берегу

где все ракушки ложатся в мою ладошку, где ты весь в белом, и я еще босиком
и все еще так возможно, и так роскошно....
а впрочем, ты там вообще со мной не знаком.

так даже лучше.
                                                         © Марта Яковлева

Встретила первого в этом году мужика, тянущего перевязанную ёлку.
Новый год таки будет. Снова.

- Меня никто не понимает...
- Ничё не понятно. Что ты сказала?!

осень накрыла - как бархатистым пледом
солнце сквозь окна гладит меня упрямо
знаешь, я может быть скоро к тебе приеду
знаешь, я так соскучилась... стыдно прямо

угол зарос паутиной, кафе закрыто,
книжки до дыр зачитаны и обратно
знаешь, в пальто карманы опять забиты
фантиками, билетиками - в подкладку

проваливаются до новых моих репрессий
до новых моих депрессий, до всех ревизий
знаешь, мне снилось будто меня повесят
будто распнут на клумбе холодных фризий

после проснулась - все здесь ну так как было
никто никуда не едет, никто не плачет
знаешь, наверное я просто уже забыла
как это - осень, что это в общем значит

я от дождей отвыкла, от серых окон,
от необходимости тратить деньги на теплое
от желания сжаться в комок и тихонько охнув
дождаться лета... за темными темными стеклами

осень накрыла - игольчатым льдистым утренним
чем-то начальственным, властным, почти умеренным
знаешь, наверное я так и не стану мудрою
разве что может с возрастом = 'со временем'


© яшка казанова

собственно вот и оно
Просто зайдите по ссылке - ссылка одна, но при обновлении каждый раз открывается новое.
Даже, если не подойдет, стихи все равно красивые :)
Вот что получилось у меня:

Кривясь зеркально, падая в пол лицом,
губы размазывая о белоснежный кафель,
я себя чувствую раненым подлецом,
слепым партизаном, нуждающимся в адвокате.

прости мне меня, эту слабость не быть собой,
но быть особой - удобство подобной маски
равно доспехам. скомканный носовой
платочек-кляп очевидной червовой масти

держу зубами. так держит добычу волк,
шальной от крови, от страха ее запомнить
на вкус, как любовь. не знающий ничего,
что бы сумело его наконец заполнить,

убить чувство голода вовсе, заставить спать
всю ночь щенком, сжимающим в лапах мамку...

но мир будет влажным, теплым. придет весна
и адским листочком высунется приманка -
подснежник
                

– Бобик сдох, – сказала Маня.

Вид матери был так удручающе жалок, так беззащитен в присутствии смерти, что этот «Бобик» случился на языке сам. Ей давно отец объяснял секрет «другого имени». Назови близкое чужим именем, и оно, близкое, перестанет быть им, новое имя отторгнет боль. *************** «Вот я ему  скажу, – думает Маня, – пусть мучается. Он же виноват».

Сладкое это чувство – растворение собственной вины в вине чужой. Так же хорошо, как и перемена имени. Втолкни собственное свинство в пространство свинства другого – и тебе уже покойно и почти хорошо. Нет, конечно, не совсем хорошо, но частично – будто расстегнули тугой пояс. Полегчало.

***************

Лукав русский человек, если ему надо себя обелить. Он для этого и очернить себя может.

***************

И очень скоро я обнаружила нечто. Как это бывает? Идешь по улице, и незнакомый, совсем не твой мужчина цепляет тебя взглядом.Молчаливое, даже некасательное дело, но дивный миг пребывания в чужом глазу – как молодильное яблоко. Целый день ощущение уверенности, силы, все ладится, горит в руках, а всего-то – тебя зацепили глазом и чуть-чуть поносили в нем. *********************** Ах, если б можно было умереть не навсегда, а на время! (Марк Твен, "Приключения Тома Сойера")

********************** Красивая женщина, по словам Симоны Вайль, глядя в зеркало, говорит себе: «Это я». Некрасивая с той же убеждённостью скажет о своём отражении: «Это не я».

*****************

«…У меня не получились страусы, и косточки у авокадо оказались слишком большими, — печально признался Бог, очутившись по случаю на Земле».

*****************

"Свободным было место возле окошка. Лидия подставила лицо будто бы свежему воздуху и закрыла глаза. Тридцать пять минут до пироговских улиц – это было ее личное, отстраненное от жизни время. О чем только не передумывалось за эту дорогу! Тут она придумывала неакадемичные, разрушающие каноны лекции по литературе второй половины девятнадцатого века, здесь она размещала вещи в огромной солнечной двухэтажной квартире, которой у нее не было. В дороге она разводилась с мужем ради необыкновенной любви, знал бы бедный Лева об этом. Здесь же она начинала жить по-новому – раскованно, легко, уверенно, современно… Тридцать пять минут – огромное время для фантазирующей женщины, кандидата наук, прекрасное время полного отчуждения и преображения, после которого – оказывается! – совершенно просто было шагнуть с подножки троллейбуса в жизнь обыкновенную и даже убедиться, что она – эта жизнь – в общем-то, вполне ничего по меркам людей порядочных, интеллигентных и не очень требовательных. А тридцать пять минут фантазий – так это своего рода легкое забвение от современного быта." (я, конечно, не кандидат, но с фантазией ого-го... куда там 2-комнатным квартирам... дворцы обустраиваю!)

******************

Нельзя сказать, что у Маши не было мужчины. Номинально он был. Просто это было не то. Ну, не то. Не любовь одним словом. Никто не может объяснить, зачем это надо женщине, и что она подразумевает под словом «любовь»? Беспокойные ночи? Тревожное ожидание звонка? Ужины при свечах? Или, быть может, постель? После всех волнений и ожиданий получить разрядку, словно бы поставить точку. Нет, не точку, а скорее, запятую. И через полуопущенные веки тайно следить за лицом лежащего рядом мужчины. Он-то что? Он-то как? Позвонит, не позвонит? Останется или…

В общем, всего этого у Маши не было. Любви, как таковой, не было. Но было предчувствие любви. Такое тоже есть. Из-за этого женщина часто ошибается и цепляется изо всех сил не за того мужчину. А он вовсе не любовь, он – случайность. Просто надо было еще немного подождать…

*******************

Может просто Бог соскучился по мне, ведь когда я "счастлива" я с ним практически не разговариваю.

... понедельник!
Неловко как-то развернулась и на пол полетели кружка с ложкой. Чтоб оправдать эту какофонию звуков, пришлось пошутить: кому-то вечером в пятницу не сидится, на работу спешит!!!
И минуты не прошло, как открывается дверь, заходит сотрудник со списком документов столетней давности, которые в свое время были неправильно сделаны! И мне, именно мне надо их переделать и подогнать под стандарты, потому шо ни дай боже, дета шота вылизет!!!
А я ж так прям сразу не могу такую серьезную работу проделать, мне надо морально настроиться, и чем моральнее тем лучше. Иначе ругаться начну. А быстро такой настрой не приходит - до понедельника уж точно не придет!!!

А мне казалось, это приятно, когда признают твою непохожесть на других... Но после того, как несколько дней подряд несколько людей с абсолютно  одинаковой интонацией и недовольным выражением лица пробормотали: "Мда, такого я еще не видел(а)..." - становится как-то не по себе. Вот и думай: то ли извиняться, то ли нос задирать.

Сегодня после такого случая на меня даже пальцем потыкали

Пишу ПыСы по просьбам трудящихся :

сегодня мне просто искололи вены двух рук сразу (согласна, с кем не бывает), искали вены, искали, искали (тоже бывает), нашли (ура!!!), полчаса пытались кровь качать (честн слово - свистело что-то), врач тихо матюгалась, потом когда шприц меняла (откуда что взялось?!) - я заляпала кровью весь подол ее халата (тут как раз свидетели подошли, которые мне руки загибали, а потом пальцем тыкали), пол и собственные руки "по локоть".

Соло-партию боли с оркестром струнным
Петь с улыбкой, пока голос не сорвётся.
По прогнозам дожди до конца июля,
Я дожди не люблю. Сочиняю солнце.

Сочиняю рассветы без тёмных пятен,-
И в прогалинах неба, и в клетках сердца.
По прогнозам мне жизни на всё не хватит,
Но дробятся услужливо мегагерцы.

Амплитуда частот - чаще длинный прочерк,
Мне успеть бы,- допеть бы - на треть, хотя бы..
Донести - до тебя, до других - свой почерк,
А внутри - иероглифы, вязь арабов.

А внутри - передать невозможно звуком,
Нереально сложить точный пазл заметок.
Отдаюсь на поруки всем снам, где руки
Твои будут сильнее моих таблеток..

По прогнозам дожди, по прогнозам грозы,
По прогнозам - все дни - новый сложный ребус.
Электричеством пахнет продрогший воздух,
/Я запомнила, сколько - до тебя неба.../

Соло-партию боли с оркестром струнным
Я срываю с охрипшего "до" - до воя.
Сочиняю тебя до конца июля,
Если я не вернусь - просто будь собою.
Навсегда.

                                                         ©Helena Pobiarzhyna