Повисший застывший тяжёлый вопрос:

 Мне было так плохо - а  где же был Бог?!..

Или  тогда - землетрясение было когда?…

Ещё и тогда, когда война, смерть, беда?…

А маленькая деточка - при чём же она?!..-

Совсем ведь малюточкой, рано ушла...

Ответ, похоже, висит, как и вопрос,

который так сильно к умам прирос…

Бог был на месте, где б нужно и  нам,

Он  в Своём слове - там всё по местам,

там нет беспорядка, как в жизни у нас,

а хочешь проверить – проверь  сейчас,

но  не откладывай друг, на потом,

чтобы нежданное не пришло и в твой дом,

чтоб горем не маяться   и не мучил вопрос,

что  к греха атмосфере, так сильно прирос… 

 
Это  - не вычерпать воду реки,моря,так и не найдя жемчужину...

Это - пропустив через себя реку,найти ее и принести людям...

*******

Течь в реке,погружаясь до самого дна,

найти раковину поросшую илом и мхом,

воду слить реке - она нам не нужна,

а жемчужину лишь,принести тебе в дом...

*******

 Тихо размышляю:

Что такое счастье?...

Молча отвечаю:

Это когда слышу дыхание Отца...

Это когда течет внутри меня река...

Это когда слышу в своем сердце звуки...

Это когда слышу музыку тишины...

Это когда её я пью до дна

И чаша ее все также полна...

Это когда буквы превращаются в слова...

Это когда слова превращаются в строчки

И есть продолжение им...

Это когда пишу без остановки

И читая это,это и тебя не утомит...

Это когда в конце ставлю точки...

Это когда рождаются многоточия,

Как бы скрытая ссылка на новый лист...

Это когда в самом конце ставлю точку

И кончается стих...

Это когда со стихом жизнь не кончается,

А лишь по новой начинается она...

Это когда стих жизнью правится

И есть желание перечесть его снова...

Это когда стих мой кому-то нравится,

Радость может людям нести...

Это когда он и в тебе отражается,

И приносит радость твоей душе...

Это когда это не просто чувство умиления,

Но это жизнь моя и твоя...

Это когда эти строки нас чем-то связывают,

Протягивают незримую тонкую нить...

Это когда души свободны,развязаны,

Что даже в закрытой камере ты с радостью

Царапаешь на стенке стих...

Это когда души наши ничем не связаны

И мы начинаем жизнью дорожить...

Это когда мы такие все самые разные,

Но и мне и тебе хочется жить...