"Все метят в Ахматовы.
Измяты листы,
Метели лохматые
На тропах лесных.

Мечтают — в Цветаевы.
И блещет во снах
Монисто хрустальное
В еловых ветвях.

А кто — в Ахмадулины
Прорваться спешит
Под черными дулами
Кричащей тиши.

В минуты заветные
Мне чудится свет.
А я стану Ветровой.
Не слышали? Нет?"

(Вика Ветрова)