День сегодня странный. Ну вот очень странный.

Пишу ,может быть, из больницы,
наверное- в поледний раз:
лиц ваших не увижу, стало быть, мне приснится
личин (аватарок) торжище, блогов ваших лабаз.
Листопад завораживает-
ваше столпотворение, напротив- бодрит:
(болезненно, тоже по-осеннему) разукрашенное
скарлатиной полночной (в темноте сырой как могила) горит.
Листья валятся- ветки поддают им, ветром несёт...
Думаю, кто б меня вытолкнул, вынес, созревшего? Осёл.
Больница, она не стадион: рекорд только снится.
Достижения здесь сводятся к приобретениям и потерям:
деньги, положения, дела- в обороте на нервах. Издержки
списывает прокуратура, всепрощающая молва (история готовит дефолт).
Чума скоротечна: вирус не успевают доставить в Лондон.
Врачи колют всем безнадёжным диоксин.
Мы опухаем, синеем, мы клоны-
кризис нам в кости. Коси.
Из осени не выскочишь, правда, можно вообразить себе весну,
устроить лето на дешёвом курорте,
в пластиковом горшке вырастить чахлую сосну.
Всё ,что для этого требуется: упорство и скорость (как в спорте).
То есть, даже в палате есть место приватным стадионам,
рекордам, судьям, болельщикам (пустозвонам).