что?
что тебя тянет снова и снова хвататься за карандаш или ручку?
тебя, человека без лица, привязанностей, обязательств..., человека, сменившего имя, страну и просто-исчезнувшего из собственного прошлого...
так быстро...
почти мгновенно стираешься из памяти когда-то близких...
как будто и не было вОвсе.
и где он, этот  ваш дьявол, которому продают душу??

стою у раскрытой форточки, судорожно хватая воздух пересохшими губами.
нет, не астма.
привычная нехватка воздуха.
так-бывает

ты куришь
вытряхиваешь свои мысли на лист, покрывающийся странноватыми каракулями,
и-всё ищещь.
неет, не смысла и не истины)
ты сам запер себя в этом пространстве, ограниченном стенами, с непонятным выражением глядящими на тебя.
даже им-чуднО видеть.

ты не сбежал от людей...
но-телефоны молчат. - ты сменил номера
на твоей двери- нет звонка.
вернее, он есть.но- не работает
ты не хочешь их видеть.никого.совсем.

поначалу-я просто спал.
казалось, усталость ледяной коркой отслаивается-и уходит.
*сколько может проспать человек?
сколько проспал ты?
весь сон, отложенный на потом,отыгрывался, как отчаявшийся игрок

и...?
*снова у форточки.снова-холодные струи.живительные

и эти мысли...
как для  человека без лица - их многовато, не находишь?...
в этом доме сначала была пишущая машинка...
теперь-остались чернила.
когда и они закончатся-ты станешь писать кровью, без раздумий проколов палец, чтобы записать очередной пустяк или обрывок воспоминаний...
*странно, они почти не приходят, воспоминания.
может, им тоже нужно лицо?
впрочем, без разницы.
ты говоришь- не с ними.
ты говоришь - ни с кем.
тебе всегда было много-себя.
ты расплескивал, разбрасывал, раздаривал и оставлял...

стоя у раскрытого окна-прикасаюсь ладонью к стеклу-
смотрю на тающий отпечаток.
                                      который.
                                             когда-то
                                      станет посланием
в вечность