Шаги, лифт идёт, отъезжает автобус… По слякоти, средь фонарей, Сползается город - усталый прохожий, К станку проходных, серых дней. Усталые лица иль сонные может, В друг-друга с вопросом глядят. И кружатся шестерни, стрелки и ложе Луны, как пустынный вокзал. Грачи выползают и рыщут, как волки, А волки скребутся в дворцы, В дворце боровам золотые подруги, Меняют огонь на ларцы, А пьяный механик строчит телеграмму, Про то, какой белый там дом, Потом, завернувши остаток тарани...

Читати далі...