Последнее препятствие – преторианцы. Бампер утыкается в зелёную фалангу высоких жёлтых цветов, суровых, упрямых и стойких как последние спартанцы. Машина ползёт вперёд, сквозь плотный строй ландскнехтов в черных шлемах. Каждый подсолнух хрустит и падает навзничь, ударяясь головой, как солдат с пробитым сердцем. Падает, что бы больше никогда не подняться.

Курган… Весной на его уставшем теле алыми точками ненадолго выступает кровь – вспыхивают маки. Неделька и красные цветы осыпаются, теперь только седые волны ковыли перекатываются через его вершину.

Это кладбище, только кладбище древнее и весьма странное. Украина полна загадок. Есть даже погребения негроидных народов в нашей степи. Скифы часто хоронили своих мёртвых в чужие курганы (впускные могилы). Скифы - древность? Улыбнитесь, 2-3 тысячи лет разделяют мёртвых хозяев этих могил и мёртвых скифов. От нас до скифов тоже пару тысяч лет. Стоит споткнуться и задуматься, зачем так долго люди, разделённые пропастью времени, несли своих мёртвых именно в эту точку степи… Мы с девочкой, моей крылатой кошкой, которая гуляет сама по себе, проведём тут ночь.

Когда полная луна (Глаз Бога – в поверьях северных охотников эвенков) зальёт странным светом это странное кладбище без крестов, нужно вбить одним ударом в сухую землю на вершине стальной клинок. Большая древняя могила чуть ощутимо вздрогнет от удара. Запустив нарастающий ритм тамтама тебе в мозг. Ветер принесёт таинственный шелест и невнятный шёпот на странных языках. Цвет крови – чёрный. Это пугает, но здесь это нормально. Девчонка, раскинув руки, упадёт навзничь, утонет в набежавшей волне седой ковыли. Секс с призрачными видениями и странными звуками, больше похож на языческий обряд, сакральный ритуал, на жертвоприношение. Чувствуешь, что жертвуешь, но не понимаешь чем. И не хочешь понимать, а только жадно дышать, пить вкус поцелуя, степного ветра и нарастающий ритм внутри, который подчиняет твоё сознание, вгоняя его в транс.

Тёплый ночной ветер оставит привкус полыни во рту. Девочка – рахитичный, цепкий, прагматичный зверёк (дитя танцпола, дешёвого пива и легкой шмали) со сколиозом и острыми зубками внезапно распробует аромат и горьковатую прелесть полынного ветра, всхрипнет, пугая эхо пересохшими губами, прокусит мне плечо, до крови. Кончая, вдруг посмотрит огромными зрачками мне за спину, ища там призрачные крылья, тихонько взвоет, впервые в жизни поняв, что это ОСОБЕННОЕ место, что за моей спиной нет крыльев, там светит не луна, а нас увидел Глаз Бога.

Цвет крови – чёрный. Там, где упали капли крови в такую ночь, на грузном теле древнего кургана снова раскроются алые маки – ровно на один день… я видел эти маки… после такой ночи никогда не стать прежним…