Сумашедший ветер снова бесился ночью. Поломал ветви. Повырывал с корнем деревья. Оставив их осиротевшими. Бездомными. Через несколько часов. Придут. Распиляют. Повезут на дрова. и кому то, наконец, будет теплее этой ночью. И останется только кучка пепла. Серого. Седого. Или синего. Как небеса.
Загасила сигарету. Под тиканье часов- несколько колец дыма. Тоненький беленький окурок- человечек корчится в моей пепельнице. Все, завязала! Может, проживу дольше. На несколько лет. Дней. Секунд. Впрочем....
Утренний город- как муравейник.
И кофе- горькое. И совсем невкусное без того клятого человечка в пепельнице. К черту! ... Вынимаю новенького белого. И закуриваю...Из под рукава красного халата косится на меня вчера наклееный медицинский пластырь. Обещала ж себе.... Да все чего то обещают. Себе. Кому то. Клянутся. а потом сновп. Привычка! Как каждое утро чистить зубы. Как каждый вечер снимать грим. Или нет. У кого как.
Уф.... вроде немного полегчало. Пальчики бегают клавиатурой мобильника....К...Л...М...П....С..Саша! может позвонить?
Чтоб ..... помолчать. Слушая в трубке его еще сонное дыхание.... Или спросить что нибудь. Не замерз ли ночью. Или что у него на завтрак. Или....
Стоп. Не нужно. Он придет. Завтра. Ровно в 20.00. Откроет двери тонким ключикомс розовым брелоком в форме дельфина. Снимет привычным поспешным движением плащ. Покладет сумку возле коридорной вешалки..... И будет мой. И комната согреется. И будет март. Или апрель.Или может июнь.Он постоянно переворачивает страницы на моем настольном календаре. Знает, что я ненавижу зиму. И согреваюсь никотиновой радостью.Но когда нибудь и она закончится....
Он будет рассказывать про работу. Про командировку. В которую он сам себя отправляет. Про жену, которая несколько удивлена такими частыми командировками. Про своего добермана, что любит, когда хозяин дома....
За окнами снег падает все гуще. И тени танцуют в комнате. Света нет. Скрипучие клены своими острыми смычками порвали линии электропередач. Он сидит со мной, завернувшись в плед, и убаюкивает своим шепотом. Чтоб никто не услышал. Только ветер.И что то напевает. Про будущую весну. Некалендарную. Настоящую....
.....Только гуща.Кофейная. Чорная и липкая. 20.30. Он не придет. Сегодня. И завтра. И послезавтра. И через месяц. Вчера скрипучие клены оборвали мелодию печальным аккордом. Тихим вскриком... В той разбитой машине был он. Куда спешил? Может ко мне?... Или к ней?... Все равно....Только как теперь?.... Жизнь потеряла смысл без того клятого человечка с синими глазами...
Закуриваю. Сегодня уже двадцатую. Сжимаючи с отчаянием в кулаке пустую пачку. В пепельнице- море пепла. Серого. Седого. Или синего.Только розовый дельфин в нем не плавает.... не может..