Ветер глухо воет за стенами этой странной корчмы на перекрёстке всех миров. Здесь, внутри тепло и уютно. Наверное, ветер бесится именно из-за этого и в бесполезной ярости бросается в атаку на стены и дверь, в которую его не пускают. За окнами темно. Лишь бледные клочья метели мелькают за стёклами, как заблудившиеся души.        Я сижу у камина и прихлёбываю горячий обжигающий грог. Бог его знает, что туда Синдбад намешал. Пахнет травами. На языке – горечь пряностей и полустёртых...

Читати далі...