Вечер у Синдбада

      Ветер глухо воет за стенами этой странной корчмы на перекрёстке всех миров. Здесь, внутри тепло и уютно. Наверное, ветер бесится именно из-за этого и в бесполезной ярости бросается в атаку на стены и дверь, в которую его не пускают. За окнами темно. Лишь бледные клочья метели мелькают за стёклами, как заблудившиеся души. 
      Я сижу у камина и прихлёбываю горячий обжигающий грог. Бог его знает, что туда Синдбад намешал. Пахнет травами. На языке – горечь пряностей и полустёртых воспоминаний. Я хватаю за кончик то одно из них, то другое. Пытаюсь разматывать этот запутанный клубок. Впрочем, лениво и без особого успеха. Больше по привычке о чём-то думать, чем из необходимости что-то или кого-то вспоминать. Грею руки о кружку и смотрю на огонь. Тепло проникает в моё тело изнутри и снаружи, и я постепенно расслабляюсь. Волосы высыхают, и я уже не напоминаю мокрую бродячую кошку. Хм, но и на домашнюю я тоже мало похожа. 
      Окидываю взглядом зал. Здесь сегодня тише, чем обычно. Снега укрыли перевалы, и погоду приятной для путешествий не назовешь. Лишь неисправимые бродяги, для которых вся жизнь – дорога, собираются в таких вот корчмах, трактирах, притонах… Голоса звучат приглушенно. Даже смех не такой громкий, как обычно. Да и драку затеять желающих не находится. Все мы сегодня вдоволь навоевались с непогодой. Впрочем, еще не вечер. 
      Синдбад тихонько перебирает струны. Я прислушиваюсь. Как причудливо он сплетает вой ветра за окнами и треск поленьев в камине в какую-то мелодию. Даже этот вкус, что в моей кружке, ухитрился туда вплести. Я делаю большой глоток грога и мелодии. Медленно достаю из-за пазухи кулон на кожаном шнурке. Подмигиваю Бадди из-под растрёпанной чёлки. Он еле заметно усмехается в ответ и вновь становится задумчивым. Беру прозрачный кристалл в ладони. Закрываю глаза и прислушиваюсь. Я тянусь за звуками и начинаю сплетать свою визуальную иллюзию в такт его игре. Музыка, ветер, колючий снег, огонь, запах трав, привкус моих воспоминаний, и – извини, Бадди, я возьму немного твоей печали? В воздухе формируется кружевная сфера. Как причудливо и красиво в ней всё сплетено! Ноты искрятся брильянтами на золотых, алых, зеленых и сиреневых нитях. Сфера медленно вращается в центре зала, я беру новые и новые «ниточки», и вот уже навеянная мной иллюзия разрастается многомерной снежинкой, переплетается цветами, настроениями, бросает блики на лица бродяг, авантюристов, романтиков и наёмников. Вот седой волк стремительно мчится наперегонки с позёмкой, вот два воина сошлись, сплелись в смертельной схватке, или это Он и Она переплелись телами, душами, судьбами, или это паруса корабля на закате в долгожданной бухте, или это лишь игра языков пламени? Каждый увидит что-то своё… Улыбаюсь. Вплетаю свою улыбку, своё тепло туда же, в разноцветье и перелив иллюзии. Смотрите, ребята. Отчего бы не порадовать вас красивым фокусом? Не только телу нужен отдых. Усталая душа тоже нуждается в бальзаме на раны, в малой толике тепла и света. 
      Завтра всё будет иначе. Буря уляжется, взойдёт солнце, и по ослепительному снегу разбредутся по разным дорогам сегодняшние постояльцы Синдбада. И может быть, искристый блеск снежинок напомнит им о сегодняшнем вечере. 
      …Пойду, пожалуй, спать. С ног валюсь. Спасибо за грог, Бадди. И за музыку.