"Все метят в Ахматовы. Измяты листы, Метели лохматые На тропах лесных. Мечтают — в Цветаевы. И блещет во снах Монисто хрустальное В еловых ветвях. А кто — в Ахмадулины Прорваться спешит Под черными дулами Кричащей тиши. В минуты заветные Мне чудится свет. А я стану Ветровой. Не слышали? Нет?" (Вика Ветрова)