В стихах он был далек от выпендрежа:
Что толку за мудреными словами
Скрывать, как за красивой маской рожу,
Простые истины?
Да посудите сами -
На людях мы - загадки и фигуры,
Все - личности и жутко гениальны.
И все вокруг и дураки, и дуры,
Лишь час назад спустившиеся с пальмы,
Хотя на деле, как ни больно слышать это,
Мы и глупы, и зависть так же гложет...
Вот почему отдельные поэты
Бросаются в объятья выпендрежа.

Жадные губы, бесстыдные руки,
Жаркое тело и ведьминский взгляд.
Сердце заходится в яростном стуке,
И только свечи пугливо горят.
В ночь уплывает чувственный вечер,
Сны и реальность - горячая смесь.
В тон нашим стонам колышутся свечи,
Им так уютно и ласково здесь.
Свечи хранят наши нежные тайны,
Все, что в их бликах любимой шепчу.
Лишь бы меж буднями чисто случайно
Не погасить беззаботно свечу.
В жизни ведь как? Задуваются свечи,
И от огня остается лишь дым.
И в окенах из слез человечьих
Вряд ли сумеешь быть вновь молодым.
Жадные руки, бездонные взгляды,
Локон на милом изгибе плеча.
И молчаливым свидетелем рядом
В такт нашей жизни мерцает свеча.

Губы цвета красного вина.
Поцелуев таинство хмельное.
В тишине под яркою луною
Ты любовью радостно пьяна.
Я еще плесну любви в бокал,
Я еще коснусь влюбленным взглядом,
Я хочу пьянеть с тобою рядом,
С той, которую всю жизнь я ждал.
Что-то шепчет из небес луна.
Трепет восхитительных объятий.
Как хотел бы вечно целовать я
Губы цвета красного вина...

Любимая пахла весной
Так нежно, так сладко, так мило,
Волшебной красой неземной
Внезапно меня окружила,
Прижалась так нежно к плечу, 
Взглянула в глаза, и я снова 
С таким упоеньем шепчу
Три самых божественных слова...

Сломанные улицы,
Половиной - бык.
Смертью небо хмурится,
Смертью для Герник.
Перейду на прозу я,
Болью выспав сны,
И проснусь с занозою
Давящей войны.
Городок в Испании
Отошел от ран.
То, что было ранее -
Чей-то смертный план.
Не задую свечи я.
Выжат весь, поник.
Мерзость человечья -
Торжество Герник.
Где-то артиллерия
Бьет в сердца людей.
Преданным доверием,
Злом чужих идей.
Украина взорвана.
Жалкий детский крик.
Cмерть - жестокой прорвою,
Болью для Герник.

Ночь съела контуры домов
И линии дорог.
Я эту ночь писать готов,
Как бы писал Ван Гог.
И окна в сумрачной тени,
Как на холсте ночном,
Одел бы в звездные огни,
Опутанные сном.
И струи вздохов и тревог
Мечтающих людей
Я закрутить бы в сгусток смог
Над суетой огней.
И блики света по воде
Дорожками судьбы.
В ночном дрожании везде
Следы всех наших "бы".

"Критика — это наука открывать прекрасное. Не закрывать ужасное, не отбрасывать, не оценивать на уровне «не понравилось», не орать, что новая книга или фильм никуда не годится, но раскрывать, обращать внимание на открытия, даже если не понравилось."

Борис Любимов