Франс Хедберг "Моему читателю"

Пришёл я со стихами-
и постучался в дверь
не новостью делиться,
ни праздновать, поверь.

Я не принёс подарка,
собрал простой букет-
он очень мне по нраву,
но роскоши в нём нет;

подснежников- малюток
и ландышей нарвал-
они белели глупо
на щебне между скал.

Не ушлые метисы,
учёностью горды-
средь вереска кустились
они в плену нужды.

Коль любишь жить по-шведски
и к бедности привык,
сумей такой букетик
сыскать среди травы-

и с самого рожденья
до возмужалых лет
тебе он в утешенье
подарит свой завет.

Ведь семя что зеница,
глядит в зерцала глыбь,
ждёт времени развиться,
от вечности- судьбы

и ,обретая почву
чтоб колосом взойти,
и вырастить потомство,
по краю размести.

Мои цветы, однако,
уронят лепестки,
к утру они увянут
и сгинут от тоски.

По ним я не печалюсь,
и ты не хмурься, друг:
в них - вечное начало,
и отзвук века туг.

Цветов невзрачных шёпот-
о крае средь камней,
любви, надёжды, страсти,
о родине моей.

1866

перевод со шведского Терджимана Кырымлы