Клятва босяка

Клянусь не трогать этих простаков,
везущих недобрата на корриду,
не подавать им ни руки, ни виду,
хоть сам- поэт из рода босяков.

Болеть не стану за тореадора...
Они мычаньем разбавляют пиво,
щетинисты как скошенные нивы,
бесполисная (в чём мы схожи) хора.

За нами клетка, в ней- отпетый брат,
детдомовский, сидел на малолетке,
затем срока мотал, на пальцах -метки,
на шее- цепь, не шрамы от ярма.

Я снова среди них (и ни при чём?),
косой как дождь, что чешет стороною,
не спрашивай зачем, а то завою,
покуда незамеченный бычьем.