Слишком позднее прозрение

Ты ехала на вымытом "порше",
а он из урн выуживал бутылки
с декоративным кроликом в душе:
из сердца в сетку сыпались опилки-

их ветер нёс по гулкой мостовой
на запад к дивным яблоням Бретани.
Ты бросила ему окурок свой,
мечтателю, не вымытому в ванне.

Велюр облапил твой богатый зад.
Ты чиркнула роскошной зажигалкой...
На тротуаре- чистый зоосад:
горбатый тип трясёт корявой палкой...

Какой узор на ветровом стекле...
Куда ведут читателя мильтоны?...
Ты поняла за тридцать с лишним лет,
что сердцу рай -не здесь, а во Бретони.