* * * (мои стихи)

*** Я пользуюсь нерусским языком, живу в стране, которая чужая, и, эту власть ничуть не уважая, под ней кажусь последним дураком. Кто я такой чтоб мнение иметь? Дебилу легче встретить смерть. Я слишком беден, чтоб протестовать на экслюзивном киевском майдане, где не слышна моя Россия-мать. Нет, лучше голым негром, как в Судане, жевать на солнце плавленый банан под вопли диких обезьян. Ты любишь Украину? Ночью я подкрался к холодильнику и съел все наши вареники, выпил компот и вернулся в постель. — Ваня, ты любишь Украину? Я дышал в сторону. — Нет. Она старая, бедная, больная и слишком большая для меня. — Она твоя Родина. — Украина не любит меня. Подумав, ты с оловянным вызовом выдавила: — Е-е-ес-ли она-на-а те-бя... Я тихо рыгнул. Ты запнулась. Мы уснули. Дальше я не помню, какой-то чёрный провал. Я очнулся лежащим в мятой косоворотке и грязных шароварах на ступенях Украинского Дома. Босой и пьяный, я был без языка. А ты, Маша, ты покоилась рядом совсем голая и по-украински нежно стыдила меня на ухо.