..и приходит сентябрь, и ведет себя, как захочет,
наплевав на мораль и секрецию позвонков.
проступает прожилками между случайных строчек,
марширует по городу тысячами зонтов.

.и приходит сентябрь, неожиданный, как стихия.
будто вовсе не он должен августу дуть в висок.
в сентябре обостряются сны и тахикардия,
и минуты сквозь пальцы бегут, как морской песок.

в сентябре обостряются «кто я?», «зачем?» и «где я?».
так и хочется с красной строки начинать тетрадь.
каждый взятый о чем-то всегда в сентябре жалеет,
и старается что-то кому-нибудь доказать.

и приходит сентябрь. и растут рукава к запястьям.
он пускает по венам излюбленный свой саундтрек:
то, что летом казалось большим, абсолютным счастьем — 
в сентябре превращается в файлы, формата jpeg.

Так уж сложилось и так получается —

Всякая вещь в чём-нибудь измеряется:

В ньютонах — сила, в паскалях — давление,

В шутках — хорошее настроение.

Счастье — в секундах, разлука — парсеками,

Поиски Трои — древними греками.

Песнями — водка, удав — попугаями,

Зайцами — шапка, как-будто не знаете.

Сыр и Луна измеряются дырками,

Долготерпение — злыми придирками,

Мухами — суп, гигабайтами — порно,

Фильмы плохие — ведёрком попкорна.

Совесть и честь, почему-то, каратами,

Юность чужая — дегенератами,

Кучками — котики, страх — мягким местом,

Бабками — лавочка возле подъезда.

Рок измеряется в АС и DC,

Жизнь Колобка — в остроумии лисьем,

Цербер — в кусачей кубической пасти,

В щучьих велениях — русское счастье.

Планы на пьянку — в народных приметах,

В "лайках" — признание, страсть — в сантиметрах,

Пушкин — в "онегиных", рэп — в "тупаках",

Верность до гроба — в тугих кошельках.

Что бы у вас не болталось в намереньях —

Пофигу, чем ваше счастье намеряно.

Здесь мы подводим черту разговору:

Лишь бы у вас приходилось всё впору.

Как мне с другим? 
Ну, как сказать… Так, плюшево.
Не бархатно, но всё же — не наждак.
Плетём старательно из будней кружево,
Но не плетутся праздники никак…
Как будто сердце снегом запорошено,
И ночь полярная царит в груди.
Когда он шепчет мне: «Моя хорошая…»
Мне хочется ответить: «Уходи…»
Но — не отвечу. Это слово — бранное.
Но разве он хоть в чём-то виноват?
Какое право я имею ранами
Мостить ему дорогу в личный ад.
Что будет дальше? Я ведь — не пророчица.
Сажаем розы — вырастает сныть…
Но если бы ты только знал, как хочется
Однажды взять тебя — и разлюбить…

Я — Пиковая Дама, и в жизни мой удел
Срывать с людей обманом их маски, с грязных тел
Правдивую натуру их смело обнажать,
Чтобы суду народа греховность их предать.

Судить людей не в праве, я только лишь палач,
На зов людских страданий иду сквозь крик и плач.
И к тем приду, кто просит, кто признаёт вину,
За все судьба с них спросит, а я лишь помогу…

Copyright: Анастасия Кугаевская, 2015