Из жизни живых-64

Выныриваешь из тихого омута постели. Стряхиваешь прилипшие остатки сна. После дождя мокрая улица жадно глотает озоновый океан. Топишь слепую эрекцию в чугунной ванне времён Жоржа Помпиду. В утреннем небе появляются лезвия облаков. Открываешь шкаф и голый прячешься за дверцей. Вечно путаешь изнанку трусов. Надеваешь рубашку, опасаясь, что воротник перережет сонную артерию. Застегиваешь брюки, стараясь не задеть острых стрелок-убийц. Пиджаки на вешалках напоминают повешенных менеджеров по туризму. Выбираешь пепельно-серый, с египетским орнаментом на шлице. Надеешься, что в зеркале увидишь собственное отражение, а не собственный прах. Становишься растерянным как принц датский. Переползаешь из одного дня в другой как подыхающий варан. Теряешь счёт светофорам и неделям. Но однажды возвращается решительность. Восклицаешь: «Да провались всё к чертям собачьим!», покупаешь в магрибской лавке банку крепкого голландского пива, опустошаешь её залпом и швыряешь на тротуар...

Рыжеволосая красотка в форме полицейского округа Фонтенбло хмурится и выписывает штраф в тридцать пять евро. Ничуть не сожалею. Уже через пару минут я знаю её имя, номер телефона и время окончания её дежурства. Оказывается, её бабушка родом из Конотопа. Когда мы прощаемся до вечера, я наступаю в собачье дерьмо.