Она

Она не умела уходить по-английски и читать по-французски.
Она писала себя на смятых листах в клетку и оставляла на них отпечаток губ – для тех,
кто когда-нибудь о ней вспомнит.
Она любила читать людей по улыбкам и целовать зимний воздух.
Кто-то, проходя, бросал ей в спину: «Одиночка…»,
приклеивая к словам ухмылку.
Она любила любить, даже тех, кто её никогда не поймёт,
кто весенним сном промелькнёт перед её глазами и больше никогда не вернётся.
Она была сказкой для того, кто смог бы её прочитать.
Но все принимали её за повесть и оставляли пылиться на полке.
Она верила в жизнь и ждала чуда, обнимала солнце и появлялась всегда там,
где её никто не ждал. Умирая, просила оставить себя в памяти, быть впечатанной в Вечность.
И желания её исполняли… Те, кто знал её истинное имя.
Её часто путали с привычкой, называли болью,
и когда кто-то шёпотом говорил: «Да это же любовь!..» - она оставалась с теми навсегда,
застывая в их собственной Вечности – синонимом весне и противоположностью к ненависти.
Оставалась – вечной лестницей в Счастье, а иногда – воздушным голубоглазым воспоминанием.
(с)