"- Какая Настя? Та, которая на заднем сиденьи…
- Та не - с той мы разбежались…
- А чо так?
- Ну, она начала в семью мою лезть… Нафиг мне такое надо. Трахается она, конечно... Еще та сучка... Все время глотает... Даже это… я с нее выхожу, а она сразу в рот и глотает….В общем, на раз-два... А еще парня из АТО ждет. Любовь-морковь и все такое.... Фу, бл*, шалава - самому противно... А чо спрашиваешь? Номерок подкинуть?
- Та не, спасибо..."

Я стараюсь избегать твоего взгляда. Даже в сторону твою стараюсь не смотреть.
Да, я уже заметил, как ты похорошела за эти годы, стала еще красивее, еще моложе. Прости, но ты не услышишь об этом от меня. Нет-нет, ни в коем случае.
Да, холодает нынче…  
Работаю все там же…
Соседка вышла замуж, а кот ушел из дому и не вернулся…
Извини, мне пора бежать.
Вот я уже бегу, вот я уже в «улицу тело выбросил».
Прости, прощай, зайду, если что.
Прости, прощай.  

Один знакомый рассказывает историю «воссоединения» со своей женой:
Пять лет прожили порознь, завели новые семьи, а затем в один прекрасный день сошлись снова и так по сей день. Четырнадцать лет назад дело было. Второму ребенку уже 9 лет.
- Да, ты что? - удивляюсь я. - Нет, я бы так не смог… Я ни за что не прощу…
- Сможешь, Миша, сможешь. Прощать нужно всегда.
Смешно говорит. Как священник на исповеди. Эдакий праведник из числа святых, ей-богу.

Я бегу по улице. Нет, скорее убегаю. От тебя, от прошлого. Куда глаза глядят.
«Краще вже ніяк, ніж абияк; краще вже ні з ким, ніж аби з ким».
Оооо, мамадарагая, этот юношеский максимализм…  А вроде ж совсем недавно дело было… Заслушивались вместе...
Нет, уж лучше кое-как, чем так, как с тобою, уж лучше с кем попало, чем с тобою.
«Мне бы лучше вон ту, сисястую - она глупей».
Я бегу.
Я спасаюсь.
Будь счастлива.
Ага, созвонимся…
Не пройдет и полгода…
Прости, любимых не прощают. Прощать нужно всегда, но не всех.
Спасибо, что сама простила.
Как-то так. Вот.

Иосиф Бродский

Шесть лет спустя

Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивленно поднятая бровь,
как со стекла автомобиля -- дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутненной оставляя даль.

Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадет, то думалось -- навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.

Так чужды были всякой новизне,
что тесные объятия во сне
бесчестили любой психоанализ;
что губы, припадавшие к плечу,
с моими, задувавшими свечу,
не видя дел иных, соединялись.

Так долго вместе прожили, что роз
семейство на обшарпанных обоях
сменилось целой рощею берез,
и деньги появились у обоих,
и тридцать дней над морем, языкат,
грозил пожаром Турции закат.

Так долго вместе прожили без книг,
без мебели, без утвари, на старом
диванчике, что -- прежде чем возник --
был треугольник перпендикуляром,
восставленным знакомыми стоймя
над слившимися точками двумя.

Так долго вместе прожили мы с ней,
что сделали из собственных теней
мы дверь себе -- работаешь ли, спишь ли,
но створки не распахивались врозь,
и мы прошли их, видимо, насквозь
и черным ходом в будущее вышли.       

Я сижу у окна в полудреме. Вагон 2 класса практически пустой. Десять душ на вагон – капля в море. Из них – полдюжины малолетних студентов, некрасивая женщина средних лет, подвыпивший мужчина в расцвете сил, я собственной персоной да проводница. Последняя на одной из станций соглашается «подвезти» еще одного «подвыпившего» за спасибо даром. Мужичок дико извиняется, заискивающе улыбается и оправдывается: так мол и так, вышел покурить на перрон, а поезд тю-тю, т.е. «ту-туу». Уехал, в общем. Тычет ей какой-то проездной билет как доказательство правдивости произошедшего. И таки убеждает взять его «на борт». Сквозь полудрему я отмечаю про себя ахтунг: не старые совковые порядки на железной дороге ныне. Не пригород. А «швидкісний» та ще й «підвищенного комфорту». Ахтунг, однозначно. Дремаю далее.
Одна станция, другая позади, третья. Сонное царство катится к пункту назначения. Бедолага, отставший от своего поезда, лениво перемещается куда-то мне за спину. Проводница, добрая душа, посадила его в начале вагона у двери и так он доселе там и почевал, дыша парами перегара. Остальные дремали. Я тоже. В силу привычки  с приоткрытым левым глазом.     
И как бы вот как-то так во сне, что ли, вижу я на черном мониторе не работающего телевизора вагона «підвищенного комфорту» (хм...) тело с белым пакетом. Отражение тела с белым пакетом за моей спиной. Тело мелькнуло из одного ряда в другой и скрылось за спинкой кресла. «Тело» я узнал, а вот покет - нет. Нет, ну, это ж блин ни в какие ворота не лезет! Вот он – ахтунг. Прощай, дремота.
Подымаюсь и подхожу к «телу».
- Где пакет?
Осматривается по сторонам так удивленно, вроде рядом рота солдат сидит и обращаться я могу к кому угодно.
- Вы мне?
- Тебе.
- К-к-какой пакет?
- Белый пакет. Где ты его дел?
В это время из туалета или черт ее знает откуда возвращается на свое место студентка. (А вот ее-то я прозевал. Когда вышла – хрен ее знает).
- У Вас все вещи на месте?
- Не знаю, вроде бы… Пакет! Здесь был пакет! (Мама миа! Скока драматизма!)
- Слышь, додик, пакет на место и пшол вон из вагона. На ближайшей же станции выходишь.
Додик из под куртки достает пакет отдает малолетней клуше и уходит в тамбур. Я – следом.
- Что случилось? – вопрошает перепуганная проводница.
- Вот, пытался украсть личные вещи пассажирки.
- Да вы что?!!
От страха и удивления она должна была бы потерять сознание. Жаль, что не потеряла.
-Угу. Вот Вам и «зайчик», отставший от поезда…
Для меня сарказм всегда уместен. Впрочем, она и не противится - есть за что.
«Тело» выходит, как я и обещал, на ближайшей же станции. Я с трудом сдерживаюсь, чтобы не пнуть его вдогонку ногою и возвращаюсь на свое место напротив мертвого черного монитора, в котором отражается чуть ли не весь салон вагона.
Так… К чему я это все? А ну да. Студенточка же так и не сказала ни слова. Ни тебе «спасибо», ни тебе «хотите чаю?», например, али еще чяво… Как взяла пакет из рук неудавшегося мазурика, как села на свое место, так и не вставала больше. Шо за бабы пошли? Не понимаю.

     Это, скорее всего, в крови - ныть и плакаться. Хоть это одно и тоже. В украинской крови. Может оттого, что её в моих жилах не так уж и много, я и не понимаю этого нытья? И моя нордическая кровь позволяет мне держать себя в руках и плыть по течению быстрой реки, не впадая в панику?
- Миха, ну ты сам подумай: раньше мы получали в долларовом эквиваленте 300 баксов, а теперь чуть больше двух сотен! Прикидываешь! Правильно я говорю? Чо молчишь?
"Прикидываю – потому и молчу. Да и отвечать неохота. Влом".
- Блииин. Яйца уже по тринадцать пятьдесят!!! Как жить дальше, как жить?
"Повеситься. Поныть, поныть - дома, на работе, в общественном транспорте, в кино, - а затем взять и повесится. По-моему, это выход".
- Буду ставить газовую установку. На пропане потянет. Ты прикинь - литр бензина в два раза дороже литра молока! Это ж 3,14здец какой-то, 3,14здец полный!
"Угу - полный. Я прикидывал".
- Бл@дь! За@бала эта власть! Чего мы добились с этим майданом? Ну, чего? Крым проср@ли, Донбасс просыр@ем, олигархи как жили припеваючи, так и живут, одни якобы в розыске, ага - на Мальдивах, а другие тут - межигорья новые строят, а нам самим жрать нечего. Ну, что? Не так я говорю?
"Так, так. Ты, главное, шаурму свою дожуй, тогда и продолжай, а то подавишься".
- Нет, мне вот интересно! Зарплату они ментам собираются повысить! Чтоб не крали! Сначала люстрируют… И кого они люстрируют? Тех, кто не откупится - тех и люстрируют. А оставшимся в два раза повысят зарплату. Нахрена, спрашивается? Они что думают - гайцы бабло перестанут сшибать? А следаки взяток брать не будут? Ну, дибилы, дибилы же там сидят и принимают такие решения!
"Ну, дибилы. Ну, и что? Мне вот неинтересно"
- А за воду! Ты бы видел мой последний счет за воду! А дальше, я тебе скажу, еще хуже будет! Дальше вообще полная жопа!
"Полная, полная. Я зато ванную твою видел, вместо счета - сойдет".
     И так дальше. И тому подобное. Про себя я называю таких людей соплежуями. Соплежуи повсюду – они дома, они на работе, в баре, в метро, на улице. Куда ни плюнь - соплежуи. Моя сестра - соплежуй, мой сосед - соплежуй, моя бывшая жена - соплежуй. Даже среди детей дошкольного возраста вопреки всему здравому смыслу встречаются соплежуи. Оно и не дивно - мать, отец, бабушка с дедушкой, воспитательница и та - все соплежуи! Ну, какой из ребенка несоплежуй? Какой из ребенка вырастет мужчина? Гражданин своей страны? Никакой! Вечный нытик. Или нытичка. У которого/рой по жизни будут одни неудачи, неудовлетворенности. Женой/мужем, квартирой, работой, соседями, ценами, дорогами, властью, страной и т.д. Нытье, соплежевание уже давно стали чисто украинским брендом. Оно въелось в менталитет и в кровь. Уже давно. Много веков назад. Надеюсь, когда-нибудь найдется такой человек, такая действительно проукраинская сила в министерстве образования, которая осознает все масштабы вреда для детских неокрепших разумов творчество того же Т. Шевченка, одного из известнейших украинских соплежуев. Но это так - лирическое отступление.
     К слову, заметил, что все эти диванные пророссийские войска, коих принято уже даже в реале называть ватой, самые обычные соплежуи. Соплежуи, в сущности, это те самые, как пишут в исторических учебниках заумные дяденьки и тетеньки, нынешние "реакционные силы". Контрреволюционеры, если хотите. Их малые, и без того неустойчивые, мирки пошатнулись и они принялись жевать сопли с большей интенсивностью, с большей частотой. Вот и все.
"Захаживали сюда, я видел "
ПэрдОнэ муА, что не отвечаю. Привычка  

Ко вчерашнему ко дню
Бросил пить, курить х@йню
(Материться тоже бросил),
Как у шпика на допросе,
Вел себя со всеми чинно -
Джентльмен, а не мужчина
Средних лет с богатым стажем
Пертурбаций в жизни! Даже
Бриться  начал дважды в день
Как бы ни было мне лень.
Бег трусцою по утрам
Мне вернул вниманье дам,
Пресс брюшной, турник, гантели -
Здравый дух да в здравом теле!
Холод, слякоть - не беда!
Здравы разум и еда!
Образ жизни тоже тот:
Кто мне верит - идиот.


Умиляют меня задушевные разговоры а-ля "я не курил две недели". Или "я целых два месяца занимался спортом". Умиляют.

его ни о чем просить не надо - он по факту обязан!

Любовь это как adidas) у всех есть, но не у каждого original)))
Мозги это как стационарный телефон укртелекома - у каждого есть, но не все пользуются.

Не ревнуй меня и не сомневайся во мне.
Если я с тобой, значит мне больше никто не нужен.
Твой аскаридоз.

Встретить бы рассвет с тем, кто в голове ночью.
Не дай бог с этой тварью, которая всю ночь бегала за мною с топором по заброшенной станции метро, еще и рассвет встретить.

Некоторые люди не слышат, что ты говоришь, а некоторые слышат, о чем ты думаешь.
И в обоих случаях эти некоторые - твой начальник.

Что - то привело тебя туда, где ты сейчас. Доверься этой Силе.
Второй час ночи. Бабок - ноль. Кабак скоро закроется. А я должен довериться куму, который уже отключился и спит под барной стойкой?

Настоящего мужчину, если он настоящий, его ни о чём просить не надо - он по факту обязан.
Ну, так и задвинь эту тему кредитному эксперту ПриватБанка с твоей-то кредитной историей... Чо он не мужик, шоле?

Самый солнечный день становится серым, если рядом нет тебя!
Епта, какие восхитительные наркоманские строки о дозе!

Кто захочет - напишет, кому надо - позвонит, кто скучает - найдет.
Опять же о кредите, ёпт. Передай привет коллектору!

Да плевать я хотела на чьё-то мнение, я пойду за ним, чего бы мне это не стоило.
Дура, обходи трамвай спереди!

Мужчина который подарил женщине крылья, никогда не будет носить рога!
А мужчина, подаривший женщине рога, обзаведется крыльями? Так получается?

Хороший муж, когда найдет заначку жены, должен добавить в неё денег.))
А не ох*еть от того, что она способна их не тратить?

Чтобы по-настоящему оценить объятия любимого человека, надо прежде узнать, каково без них.
Стивен Кинг
Автор "Керри" и "Ярости" ошибаться не может.

Любовь – это когда просыпаешься пораньше, чтобы сварить ему чашечку кофе... а кофе уже готов.
А если кофе не готов - прошла любовь, завяли помидоры. Ага.

Замуж надо выходить по молодости... по глупости... по любви... Иначе повзрослеешь, поумнеешь и поймешь, что никто тебе на фиг не нужен...
В общем, замуж нужно хоть выходить, хоть входить, но по-любому. А то постареешь, подурнеешь, да так ни хера и не поймешь.

Не тот велик, кто никогда не падал, а тот велик, кто падал и вставал!
Ну, правильно ж всё написано, ёпта. Постоянный стояк это дисфункция какая-то. А упал-встал, упал-встал - это уже признак величия, как никак.

Ты когда-нибудь боялся меня потерять? - Конечно... как-то мы шли на автобус... я отстал, а у тебя деньги на проезд.
Ну, так это... Всё правильно сказал. Мужик.

Не бойся влюбиться. Любовь - это единственная стоящая вещь в мире ... Гвинет Пэлтроу.
Ох, и Гвинет! Ох, и Пэлтроу! Сколько стоит-то скажи!

Счастливый брак - это брак, в котором муж понимает каждое слово, которого не сказала жена.
(Альфред Хичкок)
Еще один признанный мастер ужаса.  Авторы цитат еще те моральные авторитеты в делах любовных и супружеских. Фредди Крюгера сюда бы.

Самая долгожданная встреча за весь день – это встреча с кроватью.
Ну, вот это я понимаю...

Ты был таким, каким хотела... Прости меня, перегорела.
Трагикомедия. Действующие лица:
1. Лампочка
2. Мрак
Акт первый.

В разлуке есть высокое значение... Как не люби,хоть день один,хоть век... Любовь есть сон, а сон одно мгновение... И должен наконец проснутся человек !!!
Ну, почти оригинал, епта:
В разлуке есть высокое значенье:
Как ни люби, хоть день один, хоть век,
Любовь есть сон, а сон – одно мгновенье,
И рано ль, поздно ль пробужденье,
А должен наконец проснуться человек...
Почти. Федя Тютчев гонорара за авторские права не потребует. Да и Пугачева ж первой задвинула тему, шо любовь похожая на сон. А Пугачева ж постарше Тютчева будет, каждая чикса знает, ведь так?

Не за красоту в тебя влюбился, и не за старость разлюблю...
Форд Мустанг третьего поколения! Ай лав ю вери мач!

— Я люблю тебя!
— Я не знаю, что сказать...
— Скажи как есть.
— Ешь ртом.
Тотоже.

http://blog.i.ua/user/6785680/1547880/#p5
Файна кобіта. Головне - ынтилігентна

В течении дня то там, то сям пасутся овцы гайцы.
По роду своей деятельности, я могу наблюдать за ними по несколько часов. Наблюдаю уже давно. Наблюдал, как прошлую зиму овцы нагло тормозили и тормошили каждую вторую машину, не дай Бог с "западенскими" номерами, не дай Бог с бандеровским украинским флагом. Наблюдал как после 22 февраля буквально в течении 2-3 недель их служебные машины резко сами апгрейдились украинскими флагами. Некоторые даже флагом ЕС. Так по сей день и ездят. И стоят. И пасутся. С флагами. В течении дня.
Тормозят, в основном, "продукт" советского и постсоветского автопрома. На более-менее дорогую машину палка не подымается. Не встает. Не дай Бог не на того драйвера нарваться, не дай Бог еще сепаратист за рулем. Со стволом за пазухой. Не дай Бог. Пусть едут себе эти мажоры и сепаратисты. Пусть едут. Жалованье платят и хорошо. А премиальные и с водителя жигулёнка сдерём.
Так происходит в течении дня. После наступления ночи, стоит загореться уличным фонарям, они удивительным образом куда-то исчезают. И тут начинается...
Кто как хочет, так и ездит. В сущности, мало кто ездит, по большей части, как говорится,  - "летают". Особенно напрягают "мотоциклисты". Ямахи и кавасаки стают "на козла" и проходят стометровки в течении пары секунд. Так было до 22 февраля. И так продолжается и доныне. Мажорчики, хуле.
И вот на днях, один такой мимо пролетел, а я, как всегда, в силу своего добродушия и вселенской филантропии в такие моменты, подумал: чтоб ты, сука, разбился. Да я и додумать-то толком свою гуманную мысль не успел, как он разбился. В следующую секунду - ляп! громкий такой - ЛЯП! посреди ночи - и женский вопль.
А чо вопеть-то? Ну, шла ты мимо с мужчиной, обнималась, целовалась, цветочки в руках держала, свидание, судя по всему, у вас с ним было. А могло и не быть. А могла и с ребенком идти. А могла уже больше и не ходить на свидания. И ребенка у тебя уже могло не быть. И тебя могло не быть. Чо орать-то? Радуйся!
ЛЯП! в бетонный фонарный столб головою без шлема на скорости километров эдак 200 в час. И нет головы. И нет мотоциклиста. И слава Богу, что нет. И слава Богу, что другие: и женщина, и ее спутник, и все другие прохожие есть. Дай Бог им здоровья и многие годы жизни.
И нет у меня угрызений совести. Ни капельки. Рассказал знакомой, что я подумал за миг перед тем, как мотоциклист зустрив старого друга - фонарный столб - а она мне: "Как ты можешь? Это же чей-то сын! Чей-то брат! Любимый! О мертвых вообще - или хорошо, или ничего..." Бабы, хуле...
А что овцы гайцы? Да люстрировать их всех к чертовой матери вместе с Аваковым.