фантасмагория

Как бы мне не хотелось и дальше раздувать тему, тем самым продолжая конфронтацию, умолчать об этом факте не могу. Став свидетелем очередного маразма, я этот самый маразм не могу переварить физически. Ни на какую голову не натянешь.

Все прекрасно знают, что вчера был за день. Вся страна знает. Татьянин день, день рождения Высоцкого и траур. Точнее наоборот - траур о погибших в Мариуполе и все остальное. О Высоцком только под вечер напомнил один из ди-джеев в эфире одной из радиостанций. И, наверное, не мне одному.

Так вот. Траур. Все разговоры, все слухи и сплетни, теле- и радиопередачи проникнуты этим самым трауром. Даже  донецкая футбольная команда Шахтер  в далекой жаркой стране, где много диких обезьян, перед игрой с местным футбольным коллективом почтила минутой молчания погибших от рук... Впрочем, я еще не нашел достоверной информации от чьих рук погибли жители Мариуполя по мнению футбольного клуба Шахтер.... Два украинских интернет-ресурса преподнесли, что "от рук террористов"... Странно как-то... Не по-ахметовски.

Впрочем, траур он ведь не однодневный, не вчерашний, не позавчерашний и не сегодняшний. Трауру без малого год, а то и больше. Траур вошел в жизни украинцев и стал ежедневным. Многие настолько к нему привыкли, что продолжают соблюдать, а его нужно соблюдать, ежедневно.

Я бы написал покороче да не умею. В общем, к делу. И в прошедшем настоящем времени.

В восьмом часу вечера я возвращаюсь домой мимо не хватающего с неба звезд отеля, в котором останавливался САМ Виктор Павлик (с Петей Черным и трио Шкарпеткы  в придачу) и в котором есть такой же славный ресторан. Поровнявшись с группой загулявших шумных человечков всех полов и возрастов, я обращаю внимание, что мужчины обступили кругом часть заснеженного тротуара и что-то мастерят. Над ними нависли несколько женщин и детей. Компания шумит, но внимание привлекает не особо. Траур ведь не значит превратиться в мумию и хранить полнейшую тишину. Да и не думаю я сейчас, в данную секунду, о нем. Думаю в следующую.

Едва отошедши на десяток шагов я слышу за спиною леденящее душу шипение и последующий взрыв феерварка над вечерним городом. Салют, как и полагается, идет по наростающей - все выше, все громче, все ярче. Толпа рукоплещет в неподдельной радости. Мужчины, женщины, дети.

Я стою в недоумении и не могу собраться с мыслями. Громадный мир вокруг и - пустота.

- Беженцы. Семья из Донецка. С лета снимают квартиру над нами. Старшей сегодня 11 лет исполняется.

Появившаяся невесть откуда дама с пикинесом на поводке, продолжает свой вечерний променад по заснеженной улице, понурив голову. Я стою и смотрю на феерверк, потерявшись во времени и пространстве. Вот она - фантасмагория. Не книжная, а самая что ни на есть житейская.