Текучесть... Течет все... Время, мысли, слова, чувства, ощущения... Текут... слезам по щекам из глаз... каплями на асфальт с неба... лаской по губам с кончика языка... Течет кровь ручьями по руками из вен... течет ночь дорогами из бесконечности в небытие... течет душа по небу на другую сторону... течет терпение нервами на бумагу... течет ловкость игрльными фишками на колоды карт... течет удача по разрисованому лицу артиста... течет стрела по тетиве, течет острие по цели... течет мечта из в...

Читати далі...

Я молча иду по улице. Уже вечереет. Сумерки. Скоро темнота спустится на город, и улицы опустеют. Хотя меня это не волнует. Меня все равно не узнать. Я из тех, кто меняет свой облик только при виде жертвы. А моя жертва еще даже не пришла домой. У меня звонит телефон. "Да, милый. Да, любимый. И я тебя люблю. Да. До завтра. Жду тебя. Люблю." Завтра я буду уже не одна. Хотя. Он все равно не знает. Еще рано. И я опять все так же молча иду по улице. Подхожу к дому и останавливаюсь во...

Читати далі...

От обиды не плачут... От боли не кричат... От отчаяния не сходят с ума... От тоски не умирают... Только те, кто уже мертвы. Но даже их сторожит вечное ожидание... Иногда нам остается только ждать... Либо продолжения, либо конца. Не важно. Ожидание - это самое тяжелое. Оно давит, отбирает силы, взращивает в душе отчаяние и панику. Застваляет биться в истерике от беспомощности. А потом загоняет в ступор. И вот ты сидишь в пустой комнате на полу, забившись в угол, за окном надвигаются сумерки, но ...

Читати далі...

Уставший город мирно дремал, свернувшись калачиком вокруг реки. Легкое голубоватое свечение над домами, казалось, укутывало этого огромного железобетонного зверя. Во дворе было тихо. Темные окна слегка поблескивали, отражая свет луны. И только в одном до сих пор горел свет. За столом сидела девушка, перелистывая страницы какой-то древней книги. Старый фолиант в кожаном переплете приятно пах чернилами и плотной бумагой. Потрепанные уголки ласкали пальцы, а изящные вензеля и стройные...

Читати далі...

Крыша. Небо над головой. Земля внизу. Облака на небесной глади. Лужи на асфальте. Тонкие полосы дождя на другом берегу. Ветер в волосах. И сердце в руках. Крепкое, сильное, храброе, любящее. Оно бьется в ладони, отстукивает свои положенные 90 и так тихо шепчет небу «люблю…!» И ветер подхватывает звуки и несет их далеко-далеко. Туда, где это сердце билось в одиночку. А рука держит, ласкает нежностью и ответным чувством. Но не долго. С неба начинает падать град. Человек накидывает капюшон и...

Читати далі...

В тихом прохладном пространстве производственного цеха плыл мягкий сумрак. - Еще немного. - Думала Она, проходящая через проходную на завод. День был какой-то странный, угрюмый, не смотря на то, что ярко светило солнце. Слишком ярко. Всю ночь не спала. А с самого утра побежала на завод. И вот он, Ее родной цех. Халат на плечи, руки в рукава, пальцы скользнули по пуговицам. Шаг… В мягком свете едва проснувшегося дня, лившегося сверху, были мутно очерчены линии станков. Она подошла к огромной...

Читати далі...

Старый дом грустно смотрел во двор пустыми окнами. В одном из них сидел человек. Странно, но у человека были крылья. Большие, белые, красивые… Они не вписывались в обстановку пустоты и одиночества. Но человек был один. Как этот дом, как этот город, как тысячи душ за пределами любви. А этот человек был здесь, был один среди одиночества… Сумерки опускались на голую землю. Непривычно алый закат искрился за гранью горизонта и улыбался приходу тьмы. Белые крылья обретали черные тени, а мир все...

Читати далі...

Сижу и молча вспоминаю. И чем больше вспоминаю, тем больше удивляюсь, как меня вообще еще терпят те, кто рядом со мной. Я помню, какой была в детстве. Я верила в чудеса, хотя и не любила сказки. Уже тогда что-то во мне было не так. Я помню, свои обиды... Сейчас они кажутся мне глупыми, но каждая из них пустила корни в моей душе и навсегда осталась в ней. И боль от синяков, и маленькие точечки крови от удров расческой, и вывернутое на пол содержимое шкафов и ящиков, все это делало меня. И...

Читати далі...

Б/У. Этот старый советский термин намертво вошел в нашу жизнь. Он вписался в нее так же гармонично, как ложка в натюрморте с пуддингом. Теперь б/у может быть все, что угодно: машины, квартиры, ковры, посуда, предметы обихода... Все, что угодно, и даже люди. Страшно, когда на тебя ставят клеймо "Б/У", но еще страшнее, когда ты ставишь его на себя сама. Оно не смывается ничем, ни кровью, ни клятвами, ни слезами. Ничем. И даже когда все, казалось бы, уже в норме, когда кажется, ...

Читати далі...

Солоне небо світилося каламутним сонячним сяйвом. Воно лилося згори як вода. Важка, каламутна, з нудотним духом чужої крові і чужого горя. Та проклята вода текла з неба і не доходила до землі рідиною, лише отим духом смерті і страшною, жахаючою згадкою про світ. Життя вирувало десь ген-ген за кордонами квітучого пекла. Воно буяло яскравістю кольорів і жахало. Від тої квітчастої темряви паморочилося в голові. Темними думками лягало важке лихо в душу, зазирало в порожнє серце і висмоктувало...

Читати далі...