Ладно, ладно, давай не о
смысле жизни.
Больше вообще не о чём таком.
Лучше вот о том, как в
подвальном баре
Со стробоскопом под потолком
Пахнет липкой самбукой и
табаком.
В пятницу народу всегда
битком.
И красивые и пьяные и не мы
выбегают курить.
Он в ботинках, она на
цыпочках босяком.
У неё в руке босоножка со
сломанным каблуком.
Он хохочет так, что едва не
давится кадыком.
Чёрт с ним с мироустройством,
всё это бессилие и гнильё.
Расскажи мне о том, как
красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жильё.
Как старухи передают ему
миски с фруктами для неё.
И какое таксисты бессовестное
жульё.
И как тётка снимает у них во
дворе с верёвки, своё негнущееся бельё,
Деревянное от крахмала. Как
немного им нужно, Счастье моё.
Как мало…
Расскажи мне о том, как
постигший важное, одинок.
Как у загорелых улыбки белые,
как чеснок.
И как первая сигарета сбивает
с ног,
Если её выкурить на тощак.
Говори со мной о простых
вещах.
Как пропитывает влюблённых
густым, мерцающим веществом.
И как старики хотят продышать
себе пятачок в одиночестве,
Как в заиндевевшем стекле
автобуса, протереть его рукавом,
Говоря о мёртвом, как о живом.
Как красивые и не мы в первый
раз целуют друг друга в мочки.
Несмелые, робкие.
Как они подпевают радио, стоя
в пробке.
Как несут хоронить кота в
обувной коробке.
Как холодную куклу в тряпке.
Как на юге у них звонит, а
они не снимают трубки.
Чтоб не говорить тяжело дыша:
- «Мама, всё в порядке.»
Как они называют будущих
сыновей всякими идиотскими именами.
Слишком чудесные и простые,
что бы оказаться нами.
Расскажи мне, мой Свет, как
она забирается прямо в туфлях к нему в кровать.
И читает «Терезу Батисту,
уставшую воевать»,
И закатывает глаза, чтоб не
зареветь.
И как люди любят себя по
всякому убивать, что бы не мертветь.
Расскажи мне о том, как он
носит очки без диоптрий, что бы казаться старше.
Что бы нравиться билетёрше, вахтёрше,
папиной секретарше.
Но, когда садится обедать с
друзьями и предаётся сплетням,
Он снимает их, становясь
почти семнадцатилетним.
Расскажи мне о том, как
летние фейерверки над морем вспыхивают потрескивая.
Почему-то одна фотография,
где вы вместе всегда нерезкая.
Как одна смс делается
эпиграфом долгих лет унижения.
Как от злости челюсти
стискиваются так,
Словно ты алмазы в мелкую
пыль дробишь ими.
Почему мы всегда чудовищно
переигрываем,
Когда нужно казаться всем остальным
счастливыми, разлюбившими?
Почему у всех, кто указывает
нам место, пальцы вечно в слюне и сале?
Почему с нами говорят на
любые темы, кроме самых насущных тем?
Почему никакая боль, всё
равно не оправдывается тем,
Как мы точно о ней
когда-нибудь написали…
Расскажи мне, как те, кому
нечего сообщить
Любят вечеринки где много
прессы.
Все эти актрисы, метрессы,
праздные мудатрясы.
Жаловаться на стрессы, решать
вопросы.
Наблюдать за тем, как твои
кумиры обращаются в человеческую труху.
Расскажи мне, как на духу,
почему красивым когда-то нам,
Приросла презрительная гримаса.
Почему мы куски бессонного
злого мяса?
Или лучше о тех, у мыса.
Вот они сидят у самого моря в
обнимку. Ладони у них в песке.
И они решают кому идти руки
мыть, спускаться вниз.
Просить ножик у рыбаков чтоб
порезать дыню и ананас.
Даже пахнут они – гвоздика или
анис.
Совершенно не нами. Значительно
лучше нас.
/ Вера Полозкова /
