Одноразовая жизнь....

Каждое утро выходя из дома я встречаю дворника. Он занят своей нелегкой работой, и мне кажется, что работы у него день ото дня только прибавляется. Говорят, по количеству мусора можно судить об уровне жизни в стране. Ура! Если принимать во внимание только этот критерий, то мы впереди планеты всей.
Мусор повсюду: кульки и кулечки, пластиковые бутылки и одноразовые стаканчики. А еще пакеты, блестящая упаковка от сухариков и чипсов. Все стало каким- то одноразовым, как мятный вкус жевательной резинки – вроде и дыхание освежает, но ровно на пять минут. При этом все старается казаться долговечным и основательным, как йогурты с годичным сроком хранения. А на самом деле - политики на год, певички- на полгода, носки и колготки - хорошо, если продержатся до конца дня. Даже ластики, которые раньше верой – правдой служили, до тех пор, пока их можно было держать в руке, теперь подозрительно рассыпаются после первого рисунка.
Утром беру банку с растворимым кофе, перец покупаю молотый, даже хлеб беру нарезанный.
И не поддаюсь искушению купить очищеннный картофель или порезанный лук. В каждой жестянке - с икрой, сардинами или маслинами есть колечко: раз - и готово, кушай на здоровье. А вот еще кетчуп, каждый помидор для которого согрело солнце – это в декабре солнце - то, ведь изготовлен он именно в этом месяце.
Почтовый ящик полон газет, которые выбрасываю, не просматривая. На входе в метро суют в руки брошюрку с призывом прийти к Богу, а вагон обклеен листовками с предложением феноменального заработка.
У меня дома есть старая прялка, которая досталась от неведомой прабабки. За ней она проводила вечера. Пряла, ткала, шила и вышивала моему прадеду рубахи. Две рубахи – уже достаточно ветхие, я храню для своей дочери. А бабушка - не пряла, а покупала ткань в магазине, но я помню, как она кроила и шила нарядные блузки. Я не шью, да и никто этим не занимается. Сейчас все готовое, как вермишель быстрого приготовления: залил кипятком, всыпал специи, говорят, там даже мясо есть. Даже если оно там есть, извините за каламбур, есть его я не буду. Ну не люблю я кофе из пакетиков, именно за то, что там уже есть и сахар и сливки. Я хочу сама решить, сладкий кофе в моей чашке или нет.
Вся жизнь поделена на порции и завернута в пищевую пленку. От этого нет спасения. Даже ночью, в темноте под одеялом, прижавшись к
родному человеку, ты достаешь очередной пакетик из фольги. А не возьмешь -
появится на свет очередной человечек и будет жить одноразовой жизнью - жизнью, в
которой за него все уже решили.