Сімнадцять...

Сімнадцять років вірив в казку, Сімнадцять років я творив, Зліпив словами таку маску, Що до зміюки приліпив. Сімнадцять років сліпоти, Сімнадцять марення любові, Вона обмеження рости, Знаходила такі чудові. У моїй душі він помирав, Сімнадцятирядковий вірш, Та не хотіла, щоб писав Вона, так схожаяна ніж. Тепер звільнився,моя ліра, Так стала вільною від пут, Що вісімнадцятоїсили, Тепер я знаю —не прийдуть.