"блоггеры - это миллионы и миллионы обезьян, которые создают бесконечный цифровой лес заурядности" Эндрю Кин, "Культ дилетанта: как нынешний Интернет убивает нашу культуру" (2007г.)

Давай, давай, давай, давай, давай!. Беги, беги, беги кабель, ррдавай! Конечности стер. Только слепой не найдет, по кровавым следам. И по запаху, ну, ну, давай! Старый. Старый совсем стал. Расслабился. Ну ничего. Хоть не прирученный. Дикий, да? Дикий-дикий. Пена во рту, клыки желтые, из пасти воняет, глаза красные, когти - камень, на нюх каждую беличью лапу друг от друга отличу. Злой. Давай, давай - злой, злой, злой, беги! Ах, все, оторвался. Остановиться нужно. Хе-хе, сучки драные. Ни черта не...

Читати далі...

Все проходит. И ты пройдешь. Пароходами вдоль побережья. И небрежно дымом махнешь, из закопченных рук- труб. И на борт к тебе невозможно. И по пенному следу следом не проплыть. Ведь ты, напоследок, отдала мне свои якоря. Засыпаю в ржавеющей пристани. А ты манишь дымом, капризная. И любуемся на расстоянии пароходами - ты и я. Пароходы мы. Ты и я. 17.04.2009

Все проходит. И ты пройдешь. Пароходами вдоль побережья. И небрежно дымом махнешь, из закопченных рук - труб. 16.04.2009

Ожирела душа. И урчит. Не спеша пережевывая меня нагишом. Если б только дышать. Если б дали решать. Априори грешных, сожженных, променявших на желуди шелк, шепотом, будто ножом, оскоблить, и прощать. А зачем мне мосты? Если воды пусты твоих рек. Если каждый улов, сжатый так жадно в пальцах, запачканных кровью и ладаном - грех. 16.04.2009

Большой Тэдди спокойно поднялся из-за стола, и уверенными, или даже увесистыми шагами пошел к нему. Желейное пузо тряслось впереди, будто отдавая какой-то сигнал возможным препятствиям, говорящий о том, что все они будут безоговорочно сметены. Тэдди подошел к нему и без какого либо промедления и лишних любезностей одной рукой взял его за воротник. Другую руку не менее решительно запустил ему в штаны и резким, натренированным выпадом засунул свой пухленький средний палец прямо в его задницу...

Читати далі...

And the angel of the lord came unto me, snatching me up from my place of slumber. And took me on high, and higher still until we moved to the spaces betwixt the air itself. And he brought me into a vast farmlands of our own midwest. And as we descended, cries of impending doom rose from the soil. One thousand, nay a million voices full of fear. And terror possesed me then. And I begged, "Angel of the Lord, what are these tortured screams?" And the angel said unto me, "These ...

Читати далі...

Какая ждет участь того, кто преступно так не смотрит в пропасть? Падает, закрыв глаза, в ритме размеренного сердцебиения. Не вглядывается в свою участь. Не наслаждается каждой деталью ее рельефа. Не любит ее глаза. Ее руки, тянущиеся. Пытающиеся схватить пальцами, завлечь к себе быстрее, быстрее. Какие козни приготовит конец тому, кто не чтит его существование? Его неизбежное превосходство над любым красивым моментом, глубоким вдохом, частым дыханием, теплым запахом, дуновением свежего ветра...

Читати далі...

Аллегория - это тоже я, или странная моя колея. Нуля ради, твои пряди не положить на паперть. От добра добра - впредь.. Хватит уже лаять на лужи - небритый, простуженный, наружу липкий язык. Никто не принесет тебе чаю в стужу. В этом отчаяние. Я зыбкий. Я влип в эти ночи, будто в янтарь анфас. Если б кто спас… Но не читает ни кто после точек. 29.12.2008

Совесть под зонтом спрятана. Намокла бы бедная. Под пледом согретая. моя нота - Преданная соль - пряность на ранках. Сквозь дырявые рамы окон Течет монотонно влага... Ты плакал, мой неуклонный Ноль?