Творение

Лёгкость изначальной ирреальности наступает, если закрыть глаза и на какой-то отрезок времени отречься от существования окружающего мира. Тогда всё предстаёт в своём первозданном виде. Тот самый мир, каким он был до нашего появления - как нетронутый лист бумаги, хранящий девственность проходящего времени, пока не коснётся его поверхности рука творящего.

Юностью, играющей на струнах лучей солнца, дарящих тепло и свет растущему, пробежит миг, в который родится окружающий мир, новый, как снова написанное письмо, адресованное в никуда, что ощущается всем существом, и кажется реальным обретение абсолютной безмятежности.

 Но есть ли смысл подобного творения, если через мизерный отрезок времени теряется приобретённое и сотворённое из тончайших ниточек пространства и времени, и снова в сознание с силой разрушительного взрыва галактики врывается неумолимая реальность бытия, и становится очевидным пребывание в этом странном уголке, в котором всё перемешалось, словно в калейдоскопе времён и миров?

Есть. Как есть свет неизмеримо далёкого светила, лучи которого доходят до нас через миллионы лет.

Смысл... Смысл, который мы тщетно ищем, теряя... смысл...

Мы здесь, чтобы сделать этот мир другим...

Мы закрываем глаза, чтобы увидеть, каким должен быть этот мир...

Неужели всё так... просто?