Ты же знаешь, такое не забывается. Не гаснет с годами в душе, не испаряется. Остается воспоминаний каплями на ресницах. Эхом шепота и в перелетных птицах. В песнях осени улетающих вдаль журавлей. В большом городе, в его мириадах огней. Остается на исписанных стенах в жилых домах. В подъездах, на лестничных клетках, уютных дворах. Остается подтёками от неожиданного дождя. В личных вещах, что так легко забываются уходя. В номере телефона, который не хочется удалять. В цветах у окна, что забываешь вовремя поливать. Остается в отражении солнца на глади воды. В мерцании далекой, не безымянной звезды. В стуке колес убегающих прочь поездов. В голосах за окном, где лишь слышно обрывки слов. Остается на самых кончиках пальцев твоим теплом. Запотевшим с утра автомобильным стеклом. Солнечным зайчиком на лице от чьих-то часов. Дверью чулана, что закрывала бабушка на засов. Лишней монетой в шляпе у бедняка. В решениях, что принимаются наверняка. Остается в музыке, что играла лишь для двоих. В строчках, что складываются в этот стих. В голосе, далеком, но все же таком родном. В месте, которое ты иногда называешь свой дом. В поцелуях, прикосновениях, запахе кожи. В диком танце теней, ни на кого не похожих. В тарелках и чашках что были на счастье разбиты. В обидах, что были давно прощены и забыты. В улыбке с рассветом, в пожелании перед сном. В бокале  наполненным до краёв игристым вином. Во всем, что было дорого и может быть станет вновь. Во всем, что нам удавалось вкладывать в слово «любовь».

© William van Warg