Праздник жизни в самом разгаре,
Но мы снова на нем не к месту,
В этом странном, хмельном угаре,
Мы сирень в снегах Эвереста.

Мы скрываемся в гуще праздника,
Проходя сквозь чужие истории,
Где ангелы с крыльями бражника,
Нас всех делят на категории.

На тех, кто будет жить на пособие,
От своей и соседской мерзости,
И чье мнение, не слишком особое,
Лишь рябь на ее поверхности.

И тех, кто над собою и совестью,
Все же смог избежать насилия,
Что бы сердце, вещало повестью.
От духовного изобилия.

© William van Warg

Кто, если не мы?
Продирая глаза чуть зоря,
Будет верить – все это не зря,
Будет знать, что живет не взаймы,
Кто, если не мы?

Кто, кроме нас?
Себе сможет сам сказать нет,
И встречая с улыбкой рассвет,
Добра вынесет в мир про запас,
Кто, кроме нас?

Кто, если не ты?
Руку другу готов протянуть,
И с колен подняв, с собой в путь,
Позовешь вновь шагать до мечты,
Кто, если не ты?

Кто, если не я?
Мир изменит, начав изнутри,
Обнажив душу скажет, смотри,
Кто заполнит твой бокал по края,
Кто, если не я?

© William van Warg

- Привет.
- Привет.
- Ты хотел меня видеть?
- Ну не то что бы.
- А что тогда?
- Я хотел спросить, видишь ли ты меня?
- Конечно, вижу, вот ты, передо мной. Ты к чему это вообще?
- Не знаю. Мне кажется, с каждым безразличным взглядом на меня, я теряю часть своей… непрозрачности.
- Чего?
- Непрозрачности.
- Нет, я услышал. Я к тому, что за непрозрачность?
- Ну… такая штука, которая не позволяет людям смотреть сквозь меня.
- Эм… без обид, но объективно говоря, сквозь тебя не посмотришь, уж больно ты плотный.
- Не смешно.
- А я и не шутил. Просто мне кажется, куда важнее, кем люди видят тебя.
- Что ты имеешь ввиду?
- Ну, вот смотри, идет тебе кто-то навстречу, что ты видишь?
- Незнакомого человека. Ну… я могу конечно прикинуть, кто он и откуда, там по внеш…
- Стоп, стоп, стоп. Вот. Это суть. Ты уже назвал ее.
- Незнакомого?
- Человека. Ты идешь по улице, видя человека в каждом, кто проходит мимо. Какого именно? Грязного, пьяного, довольного, грустного, счастливого, странного, хорошо или плохо одетого… Это все вторично. Главное – человека. А те, кто смотрят на проходящих мимо отсутствующим взглядом, не различая лиц, не видя блеска в глазах. Они не видят людей. Ни в ком кто рядом, ни в себе самих.
- Но мы ведь все люди.
- Да, но все мы это помним.
- Почему так? Почему они забыли?
- Да черт его знает. На это могут быть тысячи причин. Кого-то озлобила и ожесточила сама жизнь, обрушивая на голову многочисленные тяготы. Других она баловала настолько, что им все приелось, вот они и потеряли к ней интерес. А для кого-то перестать чувствовать – сознательный выбор.
- Зачем?
- Так легче. Чем меньше чувствуешь, тем меньше думаешь о том, что чувствуют другие. Это замкнутый круг всемирной черствости. Эдакий круговорот бездушности в природе.
- Но ведь природой задумано каждому из нас иметь душу.
- Я… не знаю, что там задумывала природа, ровно, как и не знаю что такое душа. Я знаю только одно – есть так, как есть. То что я вижу каждый день, то, с чем сталкиваюсь каждый раз переступая порог, не оставляет сомнений – люди не чувствуют этот мир. Они пустеют. Каждый день. А огромная потребительская машина, в свою очередь, заполняет их пустоту лжерадостью, привязанностью к ненужным вещам, избытком информации и свободным доступом ко всяческим развлечениям. Но пустота растет. Растет спрос, растет и предложение. Машина пыхтит, дымит и вырабатывает еще… больше, разнообразнее, доступнее. Вот как то так все это и крутиться.
- То есть, во всем виноват прогресс?
- Я этого не говорил. Прогресс – хорошо. Другое дело кто и как использует его достижения.
- Значит, во всем виноваты сами люди?
- Не всегда, к некоторым из них судьба была более чем не справедлива.
- Так кто же тогда?
- А какая тебе разница? Тебе станет легче, от того что ты узнаешь чья это вина? Или это что-то изменит?
- Наверное, нет…
- Не наверное, а точно. Ткнуть пальцем и обвинить кого-то – легче всего.
- Так что же делать?
- Живи. Живи и будь человеком.
- Каким?
- Каким захочешь. Каким сможешь. Каким не стыдно. И постарайся, что бы твоя непрозрачность не превратилась в бесчеловечность.
- Слушай…
- Что?
- А если у меня не получится?
- Прости… слишком много «если»
- Но, здесь всего одно «если»!
- Для этого вопроса, одно «если» - это уже слишком много…

© William van Warg

Кличе ніч…
Усередину буремних снів,
Де як завжди не вистачить слів,
І серце горить ніби піч…

Кличе дощ…
У вологу безодню мрій,
Де в повітрі думок висить рій,
Серед порожніх площ…

Кличе гай…
У холодну, нічну пітьму,
Де ніхто більш не скаже чому,
Можна бачити неба край…

Кличе просинь…
Бажання змолоти на дерть,
Це божевілля? Чи може смерть?
Чи знов прийшла осінь…


© William van Warg

Ах, эти постели,
Сколько видели они всего,
Скольких согрели,
Сколько мечущихся в бреду,
От жара сгорали,
Сколько сетующих на жизнь,
Ночами рыдали,
Сколько их почти разрывали,
В объятиях страсти,
Сколько видели они людей,
Разной масти.
Сколько им успели излить,
Свои печали,
Сколько же на них померло,
А скольких зачали.
Ах, эти постели,
Они все еще помнят те дни,
Но уже пожелтели,
Они помнят как лёжа на них,
Мы тихо шептали,
Про то как, хотелось бы жить,
О чем мы мечтали,
Они знаю уже слишком давно,
Их час подходит,
И у нас, за заменой постелей,
Жизнь проходит.

© William van Warg

Этот вечер выдался слишком липким,
Вяз во рту, оставаясь на наших зубах,
Твое тело казалось немыслимо гибким,
В этих летних, порнографических снах.

И от ночи, в которой нам не было места,
Как от тела друг друга мы ждали ответа,
Пока страсть вылепляла, словно из теста,
Движения танца от любви до рассвета.

Мы увязли, друг в друге, по самые души,
Одним сердцем питая два любящих тела,
Наш союз никогда и ничто не разрушит,
Наши чувства теперь не бояться предела.

© William van Warg